CLAUDIA ARACELY AVILA MORALES

Tres formas de perder la cabeza.

2012-01-27T10:47:00.000-08:00

Modo 1.

Motivos para ser una zorra ante alguien popularmente estúpido.

Primero: Tener sentido olfativo normal e identificar los fétidos olores que sus hijos, de los cuales no sabe ni usted, ni su familia, ni mucho menos yo; cuál será el padre.

- Zorra!

…Veamos, Segundo:
Tener la capacidad argumentativa para, por lo menos intentar, hacerle ver que su falta de respeto a las normas mínimas de salubridad y sentido común en sociedad le está abandonando. Claro, evidentemente usted no tuvo tiene ni tendrá – no el dinero- sino la intensión de salir del hoyo oscuro en que su señor Jesucristo le dejó sumida a costa de alguna redención eterna.

- Zorra!

Está bien.
No he logrado cosa alguna, puedo seguir hasta que me de un infarto cerebral o usted consiga el órgano donde pueda sufrir uno de estos ataques.

- Zorra, se nota que es una zorra!

Mi señora. Le trato de decir que es usted la puta zorra.

Modo 2.

Sentir que el smock de la ciudad lo atraca, lo empuja y lo machuca en el pulgar a uno.

Calle 53 a la altura de la carrera 10ma, Bogotá.
Ciudad grosera.
Paradero de bus y mucha gente caminando.
Polvo mugre canecas de basura vacías, andenes congestionados de relojes de cinco pesos para medir el tiempo barato del pueblo cobarde y ramplón.
Hermosa y dichosamente tropezón.
De nada en nada, de error en error.
Catastróficamente alegre y carnavalero. Regodiento.

- Zorra!
A veces algo parece ser un presentimiento y otras solo la seguridad de conocer el sector donde la muerte y la depravación, como en mi cabeza, habitan día noche, lugares en los que no se debe esperar transporte, con dinero a la vista ni intensiones de regresar.

- La maldita zorra me roba! Y dice:
“ Deme la plata, o ¿se va a hacer chuzar por eso?

Muestra un pedazo de vidrio cortado por las buenas intensiones del reciclaje, puntudo y afilado, como para sacar dos bellas tajadas de mi hígado.

¡Pero lo necesito! Para perder la cabeza.
- Zorra! Con licor! Ciudad de Troya!

Modo 3.

- La Zorra ciudad me abre una ventana para ser gente.

La desenfrenada irá de amar a un ser vivo tan humano como le es posible.

La forma de perder la cabeza, finalmente, para evadir las porquerías de estar vivo en medio de esta masa perdedora y maliciosa, para olvidarlo, ignorarlo y ridiculizarlo ante la agradable indigencia de estar a los pies de un imperfecto y por tanto ideal hombre, tan de carne y hueso, tan de viento y alma.

Carta numero 8 a dos lectores que no leerán.

2012-01-04T21:18:00.000-08:00

Cinco totes y una nube de pólvora. Doce totazos.

En el cielo estrellas de colores químicos, fugaces, brillantes; la gente apareció al fondo abrazándose por grupitos y mi abuelita poniendo bolas puntudas en el cielo.

La sensación tabacosa en la garganta recuerda un nudo enredado entre lo que hice, mal,

y lo que deje hacer... menos mal.

Mis lectores de hoy siguen sin leerme pero me escuchan en el roto oscuro de la desconocida y tan anhelada eternidad. Un roto, como el hambre, de la mañana.

Cada día soy un poquito más porque usted muere un poco más,

usted un gato un viejo y un anciano. ¡Aja, cómo no!

Un brindis por las ánimas, al centro de mi alma y pa´ dentro de mí.
Bailamos un Cumbión con vino de uvas y champan. Mañana a desayunar,

comer cenar y cagar -otro año más- acompañando la dicha, la agonía,

la muerte lenta y dispareja y la alegría de enamorarse cada día.
¡Ajá, si señor!

( Puedo estar muy feliz y por eso distingo la tristeza)

Acompañar con: Tango Cambalache cantado por Julio Sosa.
http://www.youtube.com/watch?v=T0kTiKCC3UI

2011-12-27T10:39:00.000-08:00

EN RESPUESTA A UNA MARIPOSA QUE ME MANDÓ IGNACIO.

Si, también nosotros,

viviéramos para volar lo que más podamos en un solo día,

podríamos aunque sea imaginar,

cuál es la magia de una mariposa.

Acompañar:

http://www.youtube.com/watch?v=_D13MseKAvY

Un POR no es una razón, es una excusa.

2011-12-24T19:30:00.000-08:00

Sí lo digo por decirlo excúseme su ojo por ojo, diente por diente, gato por liebre -unas por otras- ¡Justos por pecadores….! Por marica.

Amigos por internet, novios por correo, matrimonio por conveniencia. Amigos por interés, flores por docena. Caín por Abel, Brownie por Torta.

Llegada por salida, pague por ver.

Llamada por cobrar a la casa por cárcel. . Solo por hoy.

Billete por chuzo o ¿se va a hacer chuzar por eso?... ida por venida.

Dos por uno es más por menos o pásela por inocente.

Falsos por positivos … por un pelito oración por los difuntos ¿Usted por acá?

(Un día en la ciudad debe ser como la Sodoma o el infierno en invierno, incoherente y adverso, putrido, falso; hasta que la fuerza sublime de la cursilería del amor hace que todo eso, siendo lo mismo, lo vuelva a Uno un insensible más, y así por derecho, sea Uno más feliz.

Un bailarín salta Ta-ta taz

2011-11-21T20:01:00.000-08:00

... y me acuerdo de mi felicidad incompleta.

Un paso cae y cae una de las hojas de este diario.

¿Cómo es que teniéndolo todo no falta nada?

No falta Nada porque está todo y todo abarca hasta los riñones del pasado y los rincones de lo que queda mi alma.

¿Cómo es que no queda, nada, de la felicidad embutida en el armario? Esa felicidad que le hace falta a ésta para que no sea otra alegría, otra frustración, otro momento para el diario en el intento de completarse.

Por eso escribo, porque algo le hace falta a esta complacencia para que ya no haga falta, nada.

¿Y por qué usted puede llegar a leerlo? Tal vez porque también está usted incompleto.

No es que nos complementemos, es que todos somos felices incompletos.

LA HOJA DE RESPETO.

2011-09-16T18:14:00.000-07:00

¡Que irrespeto con usted!

Dejar una hoja en blanco irrespetándolo a uno.

Hay muchas formas de desperdiciar una hoja, chistes, cartas, opinioncitas.. que irrespeto, con usted y con migo.

¡Pero una hoja blanca! De disque respeto… una hoja desperdiciada, no saluda, no marca, no

titula, es una hoja ahí, lanzada al mundo sin ton ni son, sin misión, blanca y callada.

Yo por hoja de respeto pondría en la primera pagina cualquier cosa, aunque sea medio interesante – no sé- una foto bella, una frase célebre, una canción, ¡Algo! Por respeto.

Además, los libros no tienen que respetar a nadie. Que el lenguaje sea una materia moldeable, quiere decir, que puede llegar a irrespetarlo a uno, un insulto bien escrito no es lo que dice, sino cómo se dice, como dice Vallejo.

¡Cuál hoja de respeto! Respeto no empezar en blanco.

**Gracias Felipe Corredor*

SI ME SUICIDO PARA TI.

2011-09-16T17:54:00.000-07:00

... quiero no solo irme, sino desparecer… quedarme dormido.
Si me suicido para ti, quiere decir que quiero huir, pero a la vez, volver.

Si me suicido para ti es diferente a suicidarme por ti, en tal caso no huiría de la realidad triste de amarte sino te ayudaría a escapar de la novela tonta de mi amor.

Si me suicido para ti sería una ofrenda, y entonces, hasta con mi vida y final te seguiría considerando mi diosa. No soñaría resucitar, sino ser por ti resucitado.

No soñaría, simplemente, no podría, porque suicidarme para ti completaría el sueño de ser tu mártir, tu regalo, tu ángel, tus zapatos nuevos.

No sueño ser un santo, sino ser por ti, venerado.

Y si al final decido suicidarme para ti, corto las venas del teléfono, cuelgo tu dirección de la viga más alta, intoxico tu retrato en el aceite, le arrojo a los carros tus cartas, rebano las recetas que pegaste en mi nevera, le disparo un correazo a los cds que dejaste… Así, me suicidaría para ti, dejándote sin mí.

SOBRE la PRODUCCIÓN Y CIRCULACIÓN DE OBRA.

2011-09-14T10:54:00.000-07:00

La venta, permuta o alquiler de obra.

CLAUDIA AVILA.

http://www.liberatorio.org/index.php?option=com_content&view=article&id=108%3Ala-venta-permuta-o-alquiler-de-obra&catid=19%3Aespontanea-general&Itemid=56

Publicado en LIBERATORIO.ORG

Lugar de aparición de todas las ideas y proyectos que producen los artistas e investigadores acerca del arte contemporáneo en Colombia.

SI ME MUERO PARA TI.

2011-08-23T19:47:00.001-07:00

Si me muero para ti, Significa que vendrán ciertos actos que no me incomodan para nada. Tú me disculparás.

Si me muero para ti, y compartes los ritos en los que me crié, no solo los de cortejo y enamoramiento de los que te hice parte; sabes bien que morir es causa de sufrimiento para los demás.

Si me muero para ti, quiere decir, que solo tú me darás por muerto, y en ese caso, solo tú me llorarás por ausente.

Si me lloras por ausente, quiere decir, que la agonía de tu vida sin mí es insoportable, traumática y desconsolante.

Si te desconsuelas por eso, soñarás por las noches o cuando vayas en el servicio de transporte, que vuelvo mágicamente y volando entre nubes, con ángeles, estrellas y lo que le quieras poner, porque también es propio, como cuando a mi amor te aferrabas, adornar cualquier cosa con muñecos y festones ¿por qué no adornarías mi muerte con flores y besos en los ojos?

Si sueñas que revivo, soñarás volver a abrazarme y no dejarme ir ahora, jamás, o ya nunca. Si eso sucediera, diría yo, “Que bueno fue que me morí para ti”, porque en ese momento aprenderías a amarme y a no dejarme ir. Además de que si muero para ti, sola y solo tú sufrirás de una soledad que pediste, pero de la que huyes. Solo tú sentirás mi partida y solo tú regarás los lirios de mi tumba.

Solo tú recordarás y vivirás en un pasado que ya no volverá.

Lo bueno de que muera para ti es que es una ficción a medias.

Si ya no me ves, y si ahora me extrañas más que siempre, ten presente que solo tú, en este único caso y como diosa que eres, puedes devolverme la vida.

¡Que ironía! que así no muera aunque muera física y mental y espiritual de todas mis mentes, solo tú puedes devolverme la vida.

Imagen: Claudia Avila // Colaboración de Alejandra Díaz.

Gracias a una buena voz.

Azul.

2011-05-31T16:53:00.000-07:00

Hubo una vez una niña con un vestido azul,

se escondió detrás de un diente de león,

el diente la mordió,

y el mordisco se envenenó.

Su almita se evaporó donde su globito se perdió.

y su espiritu fue más azul que los cien vestidos que vistió.

PASA SUCEDE Y ACONTECE.

2011-04-16T15:42:00.000-07:00

Pasa y sucede que ya no acontece. Pasa, pasan, pasamos -Pero pasa…. Por favor-

Pasa que no me pasa. Que no se me pasa.

Pasa…que está pasado. Que se pasó.

Pasado que se pasa y se re pasa y se pasea por mí casa.

¿Pasa? Sucede que se pasa.

Hay una mesa con cerámicas sin pintar. Dos dumies mirando al suelo. El bombillo de tungsteno y todo, se pasa.

Pasa, que no pasa.

Me gustaría pasar por usted, pero usted, no deja que yo pase.

Sucede, que se suceden actos y cosas. Gente que pasa.

Pasa que no cede su ser, nada, y se pasa.

Acontece mientras recuento, Mientras leo y hago conteo y las hojas pasan mientras los personajes suceden.

Sucede gente a mi alrededor que se me pasa.

Acontece una noche, anochece este día. Permanecen pasando, las horas, los cabellos, los camiones, toda serie de cosas, las risas.

¿Sabe qué pasa? Que no pasa. Pasa nada. Eso es lo que pasa.

Eso pasa cuando se deja pasar lo que sucede cuando acontece.

¡Deje que pase! Sigamos dejando suceder los días, des acontecernos de nosotros mismos.

Sigamos pasándonos en blanco, pero sigámonos, pasémonos, sucedámonos.

Haga que yo suceda y no me deje en su pasado.

Cuéntese una historia que fue la que pasamos, y cédame lo que allí pasa, a mi favor.

Cuénteme qué pasa, por qué sigo a usted cediendo.

Por qué acontece que usted pasa y me sucede, en el día, en la noche, en la tarde, en un abrazo, en un beso, en una carta, es usted quien sigue sucediendo. Qué pasa, que no me pasa.

….Y si puede, dese una pasadita.

TIC TAC

2011-03-29T18:27:00.001-07:00

TIC TAC

HOY

7 am.

La Primera vista inspiradora fue un techo de madera gastado por el agua y el polvo, las caras monstruosas de la humedad desarmadas y coquetas. La cortina dejaba pasar cortésmente la luz, alumbrando una cara pálida, sucia de cosméticos, que enfatizaba el café de dos pelotas intimidantes de carne, brillantes ante el primer dibujo del día.

El tiempo bogotano está cubierto de un cielo bipolar, entre plateados y violetas, que radicaron y ratifican el ser rolo y el ser de ella; ser algo de los dos.

9 am.

Cada mañana al dirigirse al punto b, la Academia, se deleita con la cometa esfumato naranja jalada por nubes que amanecen pegadas a los cerros orientales. La intriga acerca de lo que vemos está en ella, en sus venas, en sus zapatos blancos y en su jardinera colegial de verde y rojo mal combinados que inspiraron sus primeras críticas cromáticas aplicadas.

Las constantes de sus amistades son dos, masculinas y pocas. Siempre niños callados, de chistes amargos y cigarrillos en sus bolsillos. Personas buenas, personas sencillamente.

AYER

11 am.

El olor a galletas que acompañaba a la campana del medio día, alegraba las tardes de los 16 y los 5 años. Una y otra vez la masa horneada entraba saltando por sus fosas nasales y alegraba los hemisferios cerebrales para cantarle una canción sencilla y pegajosa.

En casa, su abuela tenía como himno, una olla a presión en punto de la tercera guerra mundial. Los almuerzos se acompañaban de un hermano a la derecha, con dos años de ventaja en la vida, y al otro lado, vanidosa, la más alta arreglándose algún bucle castaño.

Frente a tres alegres platos de trigo, tres alegres niños, con Tres grados de edad, 6, 8 y 14.

HOY

8 am

Se levantó, calzó las pantuflas verde oliva y fue al baño de la planta baja, se miró al espejo.

8:05 am
Arreglé mi cabello y lo amarré en un atado, el tono rojo de las fibras

brillaba radicalmente frente a la ventana de vidrio dibujado,

en medio del olor a Listerine.

Siempre que recuerdo dejo de ser mí ahora, todo se granula,

se densa, aumenta el peso del recontado pasado

sobre el minúsculo tic tac.

9 pm

Las ollas suenan rosándose unas contra otras en la cocina. La voz de mis padres reverbera en la escalera hasta llegar a mi sillita de madera y a la pantalla acuosa del computador. La fragancia del arroz jalonea la nariz y voy a soltar este teclado en menos de dos minutos. El gato se une a mí y acaricia mis tobillos con su larga cola blanca.

Antes de Ayer y Ayer.

2011-03-25T02:51:00.000-07:00

ANTES DE AYER:

Una pelota que rebotaba en la pared. Una y otra vez la masa verde contra el suelo y el polvo. Bailaba en la luz cuando la mano la agarró. Fue cuando el ahora de la pelota dependía de su ser pasado de pelota, donde podía rebotar, y ahora, no lo hace más.

La línea que dejaba manchaba el espacio para definir el fondo inmenso de la habitación, los dibujos verdes quedaban parados mirando de frente hacia la fantasía… Su alma de pelota dejaba cargado el tiempo de su verde color. Los centímetros se unían a el tic – tac y el ambiente se densó, la relación estrecha entre el rebotar y el ritmo que esto implica fue una sola, su ahora de pelota verde.

AYER:

El tiempo en la pelota, rebotar y golpear.

La temporalidad como un “ser animado” en donde las cosas suceden, un contenedor y un patrocinador, ser vivo en que las sujetos, los momentos, las ideas… pueden existir, están contenidas dentro de él. El tiempo, contenedor y contenido en la lógica numérica del reloj, un instrumento que materializa una idea. Como si la realidad tuviera alma y fuera identificada en segundos, minutos y horas.

Un ser simbólico reconoce el tiempo, y a su vez, el tiempo le permite reconocerse, adaptar un lenguaje y expresarse como ser presente, vivo.

Carta numero 7 a un lector que no leerá.

2011-02-05T20:30:00.000-08:00

CON LA ACTUACIÓN ESPECIAL DEL TOPO Y EL FANTASMA.

La luz salía tímida tras los edificios del frente. El sol duerme en la terraza del vecino. la nube rosa escupe el frio santo que manosea mis piernas al salir de la ducha matutina. La toalla tiesa me regaña y me exige volver a la cama -el abdomen hace mala cara-.

El tap-tap del péndulo dorado y circular, saluda al mundo negando cualquier pregunta que se hace sobre el tiempo, mientras se le mira levitar en su espacio rectangular.

Hoy salí muy temprano de casa. Un noticiero mañanero gesticula para callar el rugir del motor del bus envejecido. El sol ha corrido a esconderse tras de un monte de nubes que están asombrosamente bajas esta mañana. Los cerros no tienen permiso de salir a rodarse por los toboganes del parque. Cantan haciendo frasecillas…

“Porque el parque pierde parientes, pudiese hacerse padre, pero no hay hijos capaces de querer queriendo, queriendo querer” y “huelo a cerveza, sabo a guaro, voy llegando a clase y me siento barato”…

Dos minutos más y, Hay una sopa cocinada en una montaña rusa. Condimentos, saborizantes y aliños sacados del mundo del ya pasó. La olla, tiene grabada la marca presente, en donde el tizne empieza a cubrirle la juventud y a rasgarle la desnudez del diario.

Medio día de mi día. Casi no queda Luz. Salgo de casa con 5 pesos que encontré en la mesa de la sala de estar. Compré cigarrillos, flores amarillas, naranjas y dos presas de pollo.

Puse la mesa con un mantel tejido por las manos de mi abuela, la difunta, una botella con agua y los 3 claveles de mercado. Discutí mientras organizaba el menú gourmet, lejanía, un debate sobre mi cabeza, sobre el tap-tap del reloj y el tic -tac de un hasta luego, de promesas sin cumplir y de rechazo a lo verídico. Nadie ganó. Son batallas a cachetadas entre un topo y un fantasma. Aun no sé cual soy.

La ceniza cae sobre el piso de madera y mis medias de maya se pegan a los muslos como niño al tetero. El tap-tap del insulso baile del tiempo, es cada vez más insoportable y el pollo está listo para servirse en la plancha de metal en la que se mastica cada hueso, cada ligamento, cada cuero de este animal muerto que me sirve sólo para darme más vida, aunque sin significarla. Adobado, cubierto de salsa, está más en mi.

Un disco de acetato empieza a perseguirse la cola en la victrola. Las velas aromáticas condensan el ambiente que parto con una cuchillada clavada en el punto de perspectiva. No hay oportunidades, pero si ombligos de fuga. Las presas de este sacrificio, aletean en la olla, en el plato, ensartadas en el tenedor, palpitan y sangran.

Es una bella cena a sólas. Vino rojo, comida viva, tangos llorones y un invitado que no fue enterado. Todo es perfecto. Servido.

Trece minutos más. Los ratones salen a comerse mis pies, la oleada de mariposas entra por el minutero. Al parecer, este dolor físico confundido entre alegría y nostalgia, es solo el darse cuenta de que amaneció otra vez.

Tal vez, sería adecuado enviarme una dirección para enviar estas cartas que jamás se han leído.

UNO CORTO

2011-01-17T00:30:00.000-08:00

Las rosas de la casa de la esquina me dan muestra del vigor de la delicadeza,

Soportando el frío de la media noche cubiertas de rocío,

son recias y prepotentes ante la corriente helada de la oscura noche,

alumbradas tan sólo por un bombillo amarillo de un divino niño de porcelana,

Destellan los colores en cada gota, pesados sobre sus pétalos.

De pie frente a la reja que las guarda de, no sé qué, Les aviento el humo de este cigarrillo cansado de quemarse.

Las calles parecen regadas por una lluvia de gasolina que acoge, apacigua y devuelve los reflejos de la luna las estrellas y el alumbrado de estas callecitas desoladas.

Mis zapatos de suela delgada dejan simpáticamente pasar el frío hasta mi estomago,

los cólicos que vienen después, son más de calma serena que de retorcijones y calambres.

Este frío en el que la noche se mantiene despierta y placida,

me encarcela como su vigía para no dejarme dormir,

pero siempre, para hacerme soñar.

Descubro una vez más, que salir a caminar despreocupadamente atañe a los mendigos de la belleza,

miradores de la constelación de los silencios y las palabras de las hojas mojadas.

Recuerdo mil poemas,

siento que un poema corto, es como un beso largo e intenso que se recuerda mejor entre un segundo sin importancia.

Aparecen en este campo sembrado de recuerdos.

Humedezco mis labios una vez más, pero ahora, cercana al olvido de quien me abrazó algún día.

Mi amiga me habla para confesar que ha matado algo bello,

pero yo misma no sé a qué juega Dios al vernos inmisericorde, matarnos como barbaros,

...si somos su obra más bella.

La noche se hace extensa acusada por la salida próxima del sol,

pero hoy, como todas estas noches, el sueño no me deja dormir.

MATAR EL TIEMPO

2011-01-15T18:38:00.000-08:00

Cielo oscuro donde centellean coquetas las estrellas.

Me siento feliz de compartirte un cigarrillo, veo tus nubes rosadas graciosamente esparcidas sobre los techos del barrio.

Adoro la soledad a la que mi invitas, y disfrutar en ella la calma de no tener que trabajar por la comida que me da mi madre, pero bendiciéndote por hacer el reposo lejos de ella.

El taconeo de las secretarias al llegar a casa, cargadas de bolsas con comida, para sus hijos sin padre, distrae el manjar esponjoso de esta soledad callada que adoro.

Las estrellas se mueven de a dos centímetros y chocan con el infinito cielo oscuro, como un muñeco de cuerda contra la pared, como mi alma contra la memoria.

Una vez más recito al dador de la contemplación de la nada, cuando yo también amo la soledad pasiva de las noches de ciudad.

Una capital llena de gente soñadora y unos pocos mezquinos que tiznan tu fama como la de una oportunista.

Las putas y los abogados de litigio de medio pelo, cruzan monedas por vino y marihuana.

Los galantes, habitantes de la calle, duermen placidos en cualquier pestaña -que abres para mirarnos con indiferencia- de tus altos edificios de cemento. Dormidos y agradecidos por el ladrillo rojo que les dejan raspar de las casas estrato cinco.

Yo me quedo aquí, contemplándote, en una banca de parque no lejos de mí casa.

Muchos insomnes me acompañan a distancia, guardados en cubitos de colores con camas más o menos blandas, mirando la ciudad sin verse, viéndose sin mirar la ciudad, ambas acciones inapareables. Pero si dan hijos, Todos con número de identidad, añorando una cuenta en algún fondo común o pirámide faraónica.

La leche hirviente en la estufa es el momento más excitante que encontré.

La emoción predecible, del subir espeso del líquido, me infunde pasión y alegría.

Veo la simplicidad de la primera ley, Causa efecto y reacción.

Mi gato blanco como la leche se refriega entre mis pantorrillas buscando calor, no encuentra más que unos pies descalzos abrazados al pavimento.

Amo estar afuera.

Gusto saber que hago esperar a quien me espera, a quien necesito tanto, sin sentirlo de verdad, porque limita mi catarsis de culpa, mi vegetarianismo causado por la carne viva, y el olor a sudor que acompaña los domingos.

Me recuesto y sólo quiero ver este manto de algodones rosas, besar el pasto con los pies y prender otro cigarrillo.

Recuerdo el pez que ayudé a morir hoy. Su cuerpo se llenó de hongos en el agua turbia del acuario que mi hermano olvidó lavar.

La cola comida por su compañero de celda le impedía nadar.

Ayudarle a morir no fue más que un acto piadoso que logré con una piedra y fuerza sobre la pequeña cabeza. Crujió.

Así pasan los días de enero, sin la euforia de diciembre nacido en licores ni la resistencia de un Febrero para empezar el trabajo.

Un día de lectura en un parque, con zancudos rondando, Perros defecando y paseando a sus amos, y la sensación de QUERER MATAR EL TIEMPO!!

D Í A 1 3

2011-01-14T21:27:00.000-08:00

D Í A 1 3

Las noches son una mierda,

largas, negras, una real mierda.

Ahora sé por qué las cosas son así,

es porque son una mierda!!!!!!

estoy triste,

no puedo estar triste de día, entonces, estoy triste de noche.

tristeza acumulada,

las risas fingidas del día salen a cagarse en la noche

y todo es una mierda!

Placida plasta de eses recostada en la ventana,

las moscas pululan cerca de mis oídos y confirmo que todo es una mierda.

Avalancha de porquería,

Cerro descrespado de recuerdo hecho porquería!

acumulación de comida y al final de tan excelsos manjares,

al final, todo es una mierda.

Cierro los ojos y se abre la nariz y huele terrible,

A la desobligación de la mierda por el retrete,

Al olvido que me hace sentir una…

nadie sabe a dónde va y a nadie le importa.

2010-11-21T11:19:00.000-08:00

Mi mapita sin métricas,

yo punto que se desplaza por un plano indeterminado,

inexacto y muchas veces confuso, tanto él como yo borroso,

dónde los espacios se convierten en ello y dejan de ser lugares,

cuándo algún recuerdo se posa .

Muchas personas en una plaza central y las palomas corriendo, fugitivas presas y maíz por el suelo, en la deriva estos momentos encontrados que sitúan, nuevos momentos salidos de lo todo hacia la nada y de vuelta,algunos sin-sentidos que recubren este desplazamiento no forzado,

hacen reconocer las convenciones las marcas las banderas los sonidos los colores las texturas los olores de todo lugar.

lugares uno dentro de otro,

todos dentro y fuera de mi,

todos a la vez.

Es una expedición tribal de mis múltiples yos,

cada uno sale en cada minuto a estar a solas,

cada uno es alguno y cada uno se enfrenta a la sorpresa en juego de rondas cantándole al camino,

andando por ahí, encontrando objetos abandonados solos tristes y fríos, yos, yo cojo yo recojo y yo guardo en el presente precario.

2010-09-26T20:02:00.001-07:00

Un día más

Junto al divino niño de la esquina,

No me habla aunque lo saludo,

Le invito a compartir mi cigarrillo y no quiere,

Le ofrezco uno para él solo y no quiere,

Le ofrezco un Madrazo y no quiere,

Lo ignoro y no quiere,

Me voy y no me quiere.

Él es divino al fin y al cabo,

Alumbrado por un bombillo amarillo, él es divino al fin de cuentas.

Rodeado por rosas de una señora cualquiera,

No una cualquiera, sino una señora cualquiera.

Él es divino al fin y al cabo.

Una cancha de futbol cerrada y ni un balón encerrado,

Pasto amarillo a las cinco de la tarde y azulado a las nueve de la noche,

A su lado divino,

No hay niños, ni balones sin porristas, ni bombones.

Un candado y una reja y no hay niños pero yo estoy aquí y el divino en la esquina

El divino a dos cuadras después de las bancas.

Al otro lado de la luna

a metros de la misma luna.

Él la ve amarilla, ha de ser por el bombillo que lo alumbra,

él es divino de todas maneras.

Tinto cargado y cigarrillo y el divino no toma cafeína pero juega a la ruleta.

Tinto negro y mi hermano comiendo carne con guiso,

Bebida negra con seis cucharas más, un tinto necesita media,¡¡ no lo creo!!!

El divino lo tomaría con panela

¡cochino divino no me quiere hablar!

Él es divino de igual forma, De Igual forma que yo

Hieráticos y heréticos

Quién será Epifanio, ¿Garay?

El divino alumbrado

yo a oscuras, pero siempre cerca de él.

Mi amigo de cigarrillos, al fin y al cabo, no me pide.

Esto es solo para mí, el humo verde no azul.

Divina noche y divino humo y divino el niño que me tiene aquí

Pensándolo

y queriéndolo

Divino él

no él divino.

2010-09-26T12:34:00.001-07:00

"Fue muy buena conmigo. Luego de su muerte, mi padre, desafortunadamente para mí, se casó con su casera. De ahí en más nunca volví a tener un momento de tranquilidad. Ella tenía hijos propios, y en parte a causa de mi deformidad, se encargó de convertir mi vida en una miseria total. Rengo y deforme como soy, me escapé de casa dos o tres veces. Supongo que mi padre conservaba aún una chispita de amor paterno por mí, porque me obligó a regresar a casa".

Al parecer el Arte se casó por segunda vez, parió un hijo al que no muchos entienden pero que empera en entablar algún tipo de comunicación, solo logra hacerlo a mediano paso con quienes son de su tipo o tienen sus deformidades, mutaciones… De una madrastra confundía ente la moral y el sacristán se consagran medios hermanos sin alguna relación familiar, parecen todos zorros hambrientos, lobos esteparios, an-alfabetización, una biblioteca repleta de polillas y un baúl congestionado de mercancías deliciosas pero costosas en sentidos, bienales de letras y pinturas sin colorear, un hijo que quiere huir siempre, la poética, el arte, el hombre.

Un confuso mundo familiar, muchas opciones por tomar… y entonces, en qué empeña el arte su tiempo, dónde está ahora, una dirección incierta fue dada a un estudiante, un arriesgón, una aventura, un destino ideal tan lejano como cercano, una preocupación latente e insistente e insipiente, concurrente, una declaración en perversión que a la vez es obsesión marcada de obstinación y… mil preguntas por hacer, dos mil por contestar, cada día más, textos, copias, repetición, desesperación y anhelo, sueños de amateur… ¿hay comunicación en el arte? ¿Qué mensaje debe llevar la obra de arte? ¿Cuándo se convierte un objeto en pieza artística? ¿Quién validó a Van Gogh como artista? ¿Quién lo hace ahora? ¿Cómo lo consigo yo?

El símbolo, esa parece ser una clave, suele movilizarse entre lo aparente y lo obviado, más que decir, re-evalúa y con-siente el mundo, se híper-sensibiliza, escribe, inspira, cuestiona, sublima, asquea ó hastía, es camino para encontrar el cuerpo y finalmente algún tipo de conocimiento, negarse como ser animal y subir al hombre a una esfera de ser evolucionado por la cualidad de no permitirse morir simplemente, de aceptarse como cuerpo animal y como ser trascendental, se eterniza y se da confianza en un presente, intentando asegurar un futuro en el terminar de sus años como ser maduro, ayuda a superar la muerte, permite contemplar la posibilidad de transmutar a espacios celestiales y místicos sea cual sea el caso.

Los dioses, los códigos divinos, estas y esas palabras, las verdades inexpresables, existentes realidades in-sentidas inmersas en neuronas y espiritualidades, nos rendimos por palabras, millones y generaciones incontables de seres definidos y re-contados, re-presentados por frases celebres, incongruentes, revolucionarias, ínfimas y olvidadas, re-interpretadas y transformadas, traducidas a multitud de idiomas y culturas, transformadas y actuales, re-actualizadas, un mundo hermoso de infinitas voces oídas por edades de oro y barro, por sismos e ismos, enmarcadas en ojos, oídos y corazones.

Hablar y ser oído -los presentes- proclamar y re-transmitir, predicar y ser recordado, recuerdos plasmados en papel, en aire y espacios, en oídos y ojos, escribir, conciencia, cómo, por y para qué, proclamación, la maduración de la espiritualidad, lo íntimo, saber, articular, , regalar, fragmento de vida, quedar desnudo ante quien acepta un testamento, la crítica, la lectura, el interés, descubrirse, declarar, una verdad, favorecerse, ideas, construir, otros, seres, parlantes…

Y si, preguntar…

¿Qué textura tiene la crisis económica del país?
¿Qué se escucha en las gafas del presidente?
¿A qué huele la suplica de los indigentes?
¿Cuál es el color del secuestro?

¿Qué forma tiene el ego?
¿A qué saben las voces de un coro?

Carta numero seis a un lector queno leerá

2010-06-17T19:51:00.000-07:00

“Viajando se conoce a la gente”... asi me dijo un maestro.

Hay siempre un día en el que no puedo hacer nada,

las manos no desean trazar ninguna línea,

los ojos no desean mirar a ningun lado,

los pies no rompen el aire de ningun espacio,

el aire dificilmente se asoma por la nariz,

el cerebro no parece querer trabajar... se resiste a cambiar el pendón que cuelga central,

una sola imagen, unos solos ojos opacos, un solo recuerdo patetico, una sola ficción.

La vida de hoy parece una serie de cuentos cortos, una hoja que no puedo pasar y habito ficticiamente en un pais de maravillas que son mis mismas desgracias, que parecen un maldito grito dicendome que nada cambia en este universo ciclico y redondo, redonda como tengo la testa, rebota y rebota y no para, uno, otro, dos, este, aquel... pero sigue siendo un solo fin todo, la soledad infitinita y putrida de saber impotentemente que aun-no-te-ten-go.

No quiero este tedio de oir siempre esa guitarra melancolica de cien cantores que pasaron por mil dilemas, que no solucionaron el problema tetra pitagorico del amor y que cerruchan mi mente pensando en pendejadas, perendengues, cascos y casos, mayos, septiembres o junios, martires, monjes, pueblos...

Este viaje se agotó ya,

es un barco en el que ya siento mareo,

un transe de recuerdos de teatro,

de momentos livianos,

de hojas que se re-escriben angustiosas,

de borradores que se lansan al canasto,

de dias que se graban,

de dias que no pasan,

de segundos que son de ahogo,

de desear,

de contemplar tus ojos en una oscura noche...

de no tener la noche para ver esos ojos...

de vivir en un día eterno sin mañana, ni tarde, ni noche, esa noche en la que ví tus ojos...

dias sin mañanas de chocolates, pan y queso, cuando empezaba a ver tus ojos...

tasas con canelas calientes para dormir en las noches en la que invoco tus ojos....

Vivir en lo redondo!

No podria nadie vivir siendo borroso, lo borrado o un borrador,

¿Quién me ha condenado a ser un borrador?

Un intendo de amante,

un frunstrado,

un agonia.

Redondisimo!

Un mundo redondo, barcos que se asoman con sus velas, por las telas ondeandose fulgurosas, inmarsesibles.... barcos, barcas, lanchas, lo redondo, se desubre lo redondo viendo copas de montañas, sombreros en sobre el puente, sensaciones de lejania que me situan en un aquí a usted en un alla.

¿cómo puede usted vivir alla?

Puede usted saberse ajeno,

lejano,

saberse ser un otro,

¿como podemos vivir todos tan solos?

Abandonados en estas casas que comparten paredes,

donde lo escucho vecino quejarse,

donde la oigo vecina palidecer de placer,

donde lo escucho niño romper los jarrones,

donde usted quinceañera esconde su amantito ruborisado cada tarde,

donde me doy cuenta que hoy señora, coció más de dos horas en la plana electrica familiar,

desde aquí, fumando, sola, escuché como ladraba su perrro a mi gato,

sentada aquí, anhele callar la primera pista que casi rompe mis vidrios,

tambien implore en silencio que repitiera esa cancion que me recordo a ese alguien,

usted, no lo quiso hacer,

aunque yo lo grite en mi mente,

le supliqué con las manos,

mordí mis labios de anhelo,

usted,

no lo hizo.

¡Que redondos dias!

Sigo en la ventana,

no me veo, usted no me ve,

¡en su redonda vida Ojala no me vea!

Viajé redondo...

¡Viaje redondo!

enlace a : Video: L Í N E A .

2010-05-28T11:50:00.000-07:00

http://www.creativoscolombianos.com/video/l-i-n-e-a?xg_source=msg_appr_video

VIDEO

"LINEA"
CLAUDINSKY FACTORY

CLAUDIA AVILA MORALES

2010

“ALCEMOS LAS COPAS”

2010-01-16T16:13:00.000-08:00

*
“ALCEMOS LAS COPAS”

En un lugar de Bogotá que siempre recuerdo, una mujer fantástica me concedió la gracia de leer un libro fascinante, se trata de un manchego hijo de la reforma y de otros movimientos procedentes de bellas mitologías.
Un caballero andante -o un andariego- empotrado en su jamelgo Rocinante, avanzo por sierras y reinos matando gigantes, recuperando el yelmo del mismísimo Mambrino, liberando menesterosos y socorriendo desaguisadas doncellas españolas, logrando estas y más hazañas dignas de contar y siempre respaldado por la escudería de su coterráneo Sancho Panza.

¡Brindemos Caballeros!

-Que el primero sea por los castellanos, aquellos que viven en abarrotados castillos con frondosos jardines, también, por quienes saborean de la más deliciosa vid, el español bien tratado y llevado, ¡Seamos todos Castellanos!

-Que el segundo sea por los de Lomo, los que nos cargan a mil batallas, a dos mil amores, a cientos de discursos y anécdotas, a docenas de emociones, a leguas de distancias, a días de caminos, a tiempos eternos en la magnificencia de un buen escrito. Por ellos los de Lomo, los amados libros y fieles equinos.

-“Brindemos por los libros, esos de cuentos, mitos y dioses, ellos, un pasillo angosto untado hasta el techo de colores, purpura ira, rojo viento, azul manzana, verde rueda, amarillo rosa…”

-¡Que se levanten por todos los siglos las copas en honor a los más alcahuetas! A ellos que siguen nuestras ideas sobre gigantes, reinas “Micomiconas”, legiones de hombres honorables, yelmos de Mambrino… Que haya mil herederas de la encantadora Dorotea y que sus bocas pronuncien las frases faltantes de mi poema de amor, mis aventuras heroicas y mi final ascensión divina.

-Que el conocimiento nos vuelva cada vez más locos y faltos de juicio, por que abra un mundo con menos miedo y más “valor”, habrán sierras con más tesoros enterrados, más escuderos con sus ínsulas, menos sed y más vino, menos batallas y más caballeros, una Dulcinea para cada Quijote y una Juana para cada Sancho.

-Que se extiendan los reinos benditos y contentos, que en ellos se propaguen los cuentos del poder, gallardía, empeño, bondad y confianza que tiene quien porta fielmente sus ideas, quien logra ver en una penitencia la posibilidad de adorar o un atardecer a media noche, un solsticio debajo de las cobijas, un botín en una bacía y una oportunidad en la desgracia.

-Que se pierda aquí y en todo los confines de un mundo cada vez más plano la cordura, que el brindis de la caballería sea una hermandad planetaria, que todos sepan de una vez y para siempre que los gigantes si existen, las princesas si están atrapadas en altas torres, las pociones aun surten efectos, los fantasmas siguen asechando, los ríos silbando y las nubes mirando. Y todo esto seguirá siendo de esta manera, hasta que se escape de la cárcel de la certeza aquel caballero ansioso que todos llevamos dentro.

¡Que brindemos siempre por los benditos, los locos, los desquiciados que aun buscan el yelmo de Mambrino!

CLAUDIA AVILA MORALES
*
*

El conocimiento y la aprehensión son ramas de una sola variante de la expedición, así, la manera en la que se lee el circulo que rodea es “perspectivamente” diferente siempre, física, conceptual y simbólicamente, incluso política, social y emocionalmente para unos y otro (así muchos más factores que podrían enumerarse dentro de las esferas implicadas dentro de la compresión del contexto, cualquiera que sea).

Gozando de múltiples verdades frente a únicos elementos, se entiende que no hay posturas erróneas, además, si se tienen en cuenta que los factores sociales y culturales entran también en el discurso del individuo, haciendo cada vez más amplio el campo de lo veraz.

CLAUDIA AVILA MORALES
*

Agradezco a Sr. Carlos Castillo y a su hija Natalia por darme la oportunidad de seguir soñando por medio de este libro.
*
fotografía de CLAUDIA AVILA / 2009 / PANTANO DE VARGAS, BOYACÁ, COLOMBIA / Monumento los Lanceros / *
*Reseña del libro: QUIJOTE DE LA MANCHA de MIGUEL DE CERVANTES SAAVEDRA, ediciones FOLIO S.A. impreso el 12-2-1999, tomo I, Grandes Obras de la Literatura Universal*

*

UN VIAJE DE PAPEL

2010-01-14T19:33:00.001-08:00

UN VIAJE DE PAPEL.

-Hola querido, no hables, lo haré yo.
...
-Se que no esperas saber de mi, lo sé, es por que no me quieres, lo sé aun más.
...
-¿sabes querido?, yo si te pienso -sírveme un Ron-, he venido aquí para que lo sepas...aunque sé también, que ya lo sabes.
...
-Tengo un gato, ronronea cada que me ve, también tengo frío en las noches y es por que estas lejos, no logro dormir con facilidad, ayer estuve hasta las cuatro de la mañana leyendo, era Fiesta de Hemingway, es un libro excelente, fantástico, pensé en los dos sentados junto a Jake, ya iremos a Paris querido, ya iremos juntos.
...
-No se que estarías haciendo tu a esa hora, espero que durmieras, no, espero que soñaras...con esas cosas que sueñan los escénicos, luces, acción y sentimiento...perdona....en verdad...no se que sueña un escénico, tal vez no sueñen o vivan soñando, creo que no lo sé, nunca me lo había preguntado.
...

- sólo traje la carta.
…
-sólo lo escribí, pensé en voz y letra alta.
...
-Se que las estrellas te agradan, a mi también me agradan, no por eso vivo mirándolas, igual solo salen con la luna, es por que soñar solo debe ser el cuarenta porciento o menos de la vida.
...
-Odio querer tener la razón....teniéndola...mejor, sueña cuanto quieras con estrellas.
...
-Ya me voy, sólo quería que supieras de mi ventura, es por que leas y espero una carta de vuelta y saber de ti, lo sabes, es por que te quiero, lo sabes aun más.
...
- ¡Que obediente!, no hablaste... bueno, en verdad muy pocas veces lo haces con migo, de igual manera te consiento.
...
-Adiós
...Hasta luego
- Gracias ¡hasta pronto!
....te veré
-Así lo espero
... está bien, te llamaré
-Así lo espero, adiós
...Adiós

CLAUDIA ARACELY AVILA
Alusión a Hemingway Ernest, Fiesta, Editorial Artemisa, 1985, México D.F. (titulo original The sun also rises)

2010-01-14T19:33:00.000-08:00

2009-12-18T20:34:00.001-08:00

Carta a un lector que no leerá numero 5

Hoy odio este maldito papel, este maldito bolígrafo, este maldito techo, este maldito gato, este maldito dolor, esta maldita tu presencia en mi, esta maldita agonía de saber que sigo perdiéndote, de verte encarnado en mil y un y dos cuerpos que conozco , de esos mil labios que beso tratando de encontrarte, de saber que no eres real, que te sigo imaginando, que tal vez nunca te he tenido ni te tendré, que entre los mil besos que regalé tratando de amarrarte a mi cintura, mil tristezas más soslayaron mi alma, que es tuya, que no tengo, alma que perdí cuando empecé a adorarte.

Me has llevado a tal grado de desgaste y bajeza que aborrezco ver idilios y placeres de juveniles amantes, la sonrisa en sus rostros, su felicidad que desfila ante mí con tal gala que me hundo una y mil y otra vez en mi condena, esa que yo me impuse y propuse, esa que yo ajuste a este cuerpo invadido de desgracia.

Te sigo extrañando en mi pecho, tu respiración agitada cerca de mi cuello, tu voz susurrando el deseo de más, el placer desgarrado que abre mis poros, ansió tener de nuevo tu cuerpo entregado a mi devoradora y hostigante lengua hambrienta de ti, permitirle a tus dedos curiosos buscar en mi cuerpo el camino que nos lleva a la esfera de la muerte en un segundo de éxtasis.

Ahora más que nunca , ahora más que siempre, ahora sueño contigo, despierto y sigo soñándote, en un sueño vivo recordando que tuve la gracia de ver tus labios entre cerrados dispuestos para mi, amantes lascivos que me hicieron adicta, ahora los añoro, los deseo, los suspiro, ahora siguen siendo tuyos.
A cada término de las memorias que están marcadas por tu olor, me propongo olvidar que el sentido y fin de mi vida está en ti y tratando de convencerme me doy cuenta que solo soy un politiquero de pueblo en mi mente, nada me alejará de pensarte como la figura de lo perfecto, lo apolíneo frente a mí que soy un Dionisio, un opuesto que te busca.
Lector que me lees en silencio, pues espero que así sea, lector oculto, lector entre mis ojos, tengamos una tregua, mantén firme tu posición en la aldea de la idea, que allí vivas hermoso y adorado, que allí algún día llegaré, te veré y tendré entre sones y delirios, tu apegado a mi boca y enlazado con mi lengua.

Lector te prometo una vez más, que me darás el goce de leer la cartografía de tu cuerpo.

C. Aracely Avila M. / série de cartas a un lector que no leerá / 2009 / fotografía de Kat Contreras / 2009/ en la imágen. C. Aracely Avila M /

CARTA A UN LECTOR QUE NO LEERÁ NUMERO 5

2009-12-18T20:31:00.000-08:00

Carta a un lector que no leerá numero 5

Hoy odio este maldito papel, este maldito bolígrafo, este maldito techo, este maldito gato, este maldito dolor, esta maldita tu presencia en mi, esta maldita agonía de saber que sigo perdiéndote, de verte encarnado en mil y un y dos cuerpos que conozco , de esos mil labios que beso tratando de encontrarte, de saber que no eres real, que te sigo imaginando, que tal vez nunca te he tenido ni te tendré, que entre los mil besos que regalé tratando de amarrarte a mi cintura, mil tristezas más soslayaron mi alma, que es tuya, que no tengo, alma que perdí cuando empecé a adorarte.

Me has llevado a tal grado de desgaste y bajeza que aborrezco ver idilios y placeres de juveniles amantes, la sonrisa en sus rostros, su felicidad que desfila ante mí con tal gala que me hundo una y mil y otra vez en mi condena, esa que yo me impuse y propuse, esa que yo ajuste a este cuerpo invadido de desgracia.
Te sigo extrañando en mi pecho, tu respiración agitada cerca de mi cuello, tu voz susurrando el deseo de más, el placer desgarrado que abre mis poros, ansió tener de nuevo tu cuerpo entregado a mi devoradora y hostigante lengua hambrienta de ti, permitirle a tus dedos curiosos buscar en mi cuerpo el camino que nos lleva a la esfera de la muerte en un segundo de éxtasis.

Ahora más que nunca , ahora más que siempre, ahora sueño contigo, despierto y sigo soñándote, en un sueño vivo recordando que tuve la gracia de ver tus labios entre cerrados dispuestos para mi, amantes lascivos que me hicieron adicta, ahora los añoro, los deseo, los suspiro, ahora siguen siendo tuyos.
A cada término de las memorias que están marcadas por tu olor, me propongo olvidar que el sentido y fin de mi vida está en ti y tratando de convencerme me doy cuenta que solo soy un politiquero de pueblo en mi mente, nada me alejará de pensarte como la figura de lo perfecto, lo apolíneo frente a mí que soy un Dionisio, un opuesto que te busca.

Lector que me lees en silencio, pues espero que así sea, lector oculto, lector entre mis ojos, tengamos una tregua, mantén firme tu posición en la aldea de la idea, que allí vivas hermoso y adorado, que allí algún día llegaré, te veré y tendré entre sones y delirios, tu apegado a mi boca y enlazado con mi lengua.

Lector te prometo una vez más, que me darás el goce de leer la cartografía de tu cuerpo.

CARTA A UN LECTOR QUE NO LEERÁ, NUMERO 4.

2009-10-24T13:08:00.001-07:00

De Serie de escritos
Carta a un lector que no la leerá numero 4 (CUATRO)

Para empezar, de las cosas mas tristes que pasan por mi cabeza, es el hecho de que siga escribiendo a un vacio, a un nadie que lee en silencio, porque eso mismo quiere decir que mi capacidad de buscar y hallar lo que quiero, es nula o simplemente no la tengo, sin embargo el exorcismo ejercido por mi amante fiel, las letras, se apodera de mis gestos y me lleva de la mano hacia la catarsis.

En cada una de las cartas a un lector que no leerá, pongo en claro que el hablar las características específicas de lo que se desea, es más improbable y extenuante de lo que parece.
El lector invisible o inexistente, tal vez si haya contemplado mis idealizados propósitos, mas, no ha sido la meta de turno la verdadera agalma *

Hallándome una vez más en varios aspectos derrotada y en otros por decirlo de alguna manera, aprendida la lección, me cuestiona día y noche si en realidad el hombre sabe cómo sueña, en que sueña y por que debe o no hacerlo, ¿será acaso “el soñar” una idea de mercadeo o una frase de canción desgastada, un parafraseo de platón o una solapamiento de la vida misma?

Me hastía la repetida frase vacía, pronunciada y melcochuda del amor verdadero y perfecto, es un caramelo que cubierto de saliva y manteca pasa de boca en boca, siempre llega a mi, que soy el final de la cadena, azúcar bajo y repugnante, cuando creo haberlo limpiado, el dulce desprende un aroma fétido que viaja por mi cuerpo y una vez más, entonces, todo vuelve comenzar, nada he aprendido, pues el hartar de la dulzura, es un veneno que apasiona que enceguece y que obsesiona.

¿Me obsesiona? me despierta, me obsesiona y me rebota, ¿me obsesiona, acaso me persigue?, me deprava y me pudoriza ¿me obsesiona?, ¿cómo callar la voz en mi cabeza, en mi cadera, en mi maleta?
Luego de ver al sol directamente caí en la caverna, ahora mi sombra me asusta y me intriga, no aseguro que después de la batalla la cordura sea mi compañera, me iría a combatir a la guerra santa para oler, oír y palpar la existencia de tales cosas como el amor, la verdad y la sinceridad.

En la distancia la verdad y la vida me están esperando, ¡Que una metamorfosis me reviva del silencio y del letargo!, que mis amantes lascivos el óleo, la palabra y la filosofía no sean mis únicos amigos, yo quiero despertar, quiero hacerlo, mejor aún, quiero dejar de soñar y vivir el sueño que el mundo me ha prohibido.

Esto es un grito.

*(Del griego, tesoro inefable)

CARTA A UN LECTOR QUE NO LEERÁ, NUMERO 3.

2009-10-24T13:06:00.000-07:00

BUENO, este es el tercer tutorial de las cartas a un lector que no leerá.
Es una noche más, un fin de semana de diversión para muchos mortales, ¡ay mortales!, llenos de inseguridades, promesas, palabras que enredan ensueños, ¡Mortales! Duraría mas la caída de una hoja en otoño que el impulso por solidificar metas, amores y melodías, si actuara así el escritor, no tendríamos obras como metamorfosis o constituciones.

Cuando ustedes tengan el temperamento de de aceptarse como sujetos, actúen y se rían de sus errores, yo seré la primera en “tocar mi frente con el suelo” ante sus magnificas posiciones, claro está que yo nunca lograré hacerme un personaje integral, soy el más pecador de los frustrados, entre orcas y látigos no encuentro una salida, estoy atrapad@ en mi purgatorio.
Lector, ya se que nunca leerás, empeorando la situación el no saber quien lee, quien debería leer, y quien leerá, ¡vago tormento el de un cualquiera!
Lector que no leerás, quiero que salgas de mi vida, quiero que no llegues a entrar en ella, no estoy segura de poder soportar tus besos tan vacios, tu mirada de vidrio, tu respiración branquial, no te quiero en mi vida. ¿Puedes llegar sin avisar?

PINTANDO ANDO

2009-06-06T12:15:00.000-07:00

" instalación POMPA DE JABÓN"

2009-05-11T08:06:00.000-07:00

material: jabón de tocador avena
dimensiones intalación: 2.00 cm por 2.00 cm

"la idealización de la materia en la época de la imagen y el consumo, en realidad no mienten, las burbujas de jabón no son pretenciosas, el pretensioso es usted"

"FRESCA LECHUGA"

2009-05-11T07:55:00.000-07:00

Materia: lechuga
Material: lechuga
dimensiones: maniqui femenino de 1.80 cm alto

"entre ser y entidad, los individuos prefirieron olvidar construirse"

Letras a Leonardo Avila.

2009-05-07T20:41:00.001-07:00

Letras a Leonardo Avila.

Nunca nos detenemos a decirnos que nos amamos, tal vez no lo sintamos, tal vez no haya por que hacerlo, si el amor es inefable ¿Por qué deletrearlo? ¿Perdería su valor intrínseco? ¿Podemos estar seguros del cariño desde nuestra parte ó de los demás?

Pues bien, se que su lectura no acostumbra textos de vagos intentos filosóficos, pero siempre es bueno intentar permear a un ser cercano con ciertas curiosidades y certezas personales, hoy de una hermana a un hombre.
De una infancia que hoy parece lejana tengo varios recuerdos, algunos considerados bellos, otros tan ordinarios como borrosos y otros amargos, usted tendrá los suyos señor, pero algo nos une y espero nunca se olvide, soy por razones nada pragmáticas su hermana y espero también, usted pueda ser el mío.

Mi experiencia de la vida, que es el único punto desde el que puedo referirme a la experiencia humana, ha tenido altibajos y situaciones que me han formado coyunturalmente católica, crítica, sincera e investigadora, no me hacen un “maestro” pero algún consejo le puedo dar, claro está, si usted puede seguir leyendo estas letras se entrara de mi propósito al escribir esta carta a modo de ensayo en un intento de hacerlo digno de dos individuos el formación.

La formación en letras, números, historias, sociologías ó antropologías, memorias familiares, personales, amores, desilusiones y alegrías, expectativas y recuerdos son los que forman personalidad y carácter, atados o sujetos a una cultura que tiende a enfatizar la carne y el nuevo dios “dinero” sobre la fortuna de experienciar el espíritu, ser.

El hombre contemporáneo no ha de olvidar y ser conciente en realidad, de que esta de paso por el mundo, de que lo importante encima esto es dejar huella positiva en la arena, un recuerdo útil, una sensación de calor en los demás, palabras inspiradoras, orgullo de ser persona, “tener rostro de resurrección” , vivir en la paz de saber que se tiene valor como mente y alma y que es por ello que trascenderemos de la esfera terrenal a una celestial, el recuerdo en otros y luego, la gloria; aunque esta visión esta referenciada en la idealización de la presencia humana vital, hay que recordar también que existen otras opciones que harían frente al anterior enunciado seudo religioso, sin embargo considero el No cultivar la diferencia entre animal y hombre desarrollado, la conciencia, es degollarse simbólicamente, eliminar las semióticas individuales y anularse como nivel elevado del proceso evolutivo, es prohibirse la progresión mental por ello, morir en vida.

No se escriben estas letras para protagonizar la nueva “histórica épica del apóstol”, de ninguna manera, es una invitación en este momento de culminación de una etapa de sacrificio y hoy protagonismo de su vida, para detenerse a revisar las causas y consecuencias de cada acto, confirmar si las teorías de vida que se tiene realmente son validadas por el yo, o si solamente pasan los días con resignación y conformismo, nivelarse mentalmente y hacer catarsis, evaluarse consigo mismo es sano y educativo, nadie es mas sincero con uno mismo, que uno mismo, agreguémosle la cualidad única de no tener cabida la posibilidad de mentirse.

Una y mil veces felicitaciones por el paso profesional, y ¡adelante! hay millones de cosas mas desconocidas que esperan ser cuestionadas ó aprobadas por mentes prodigiosas, esperemos contarnos entre ellas.

Claudia Avila

retrato MARIANA

2009-04-12T11:14:00.000-07:00

óleo sobre tabla
50 cm x 70 cm

PALABRA Y ENTENDIMIENTO

2009-04-12T11:09:00.000-07:00

Analogías escritas.

PALABRA Y ENTENDIMIENTO

En una ocasión un maestro, un guía que enseña y practica su modo de ver la vida diferente por procurarse nutrición personal y mental, persona que deja huella y enseña ideas indiscutibles y evidentes al crecimiento humano e intelectual, este personaje, como dice la pastoral de cajón, “un actor en la tarima de la vida”, me invito a leer las palabras y las cosas de Michel Foucault, me encontré en este texto con una pausa en la carrera hacia el arte, incitó a evaluar y comprender con corrección lo que nos dicen las palabras, los términos, las fuentes, las imágenes y los personajes que influyen los lapsos y pensamientos.

Pido excusas de ante mano a los diestros en letras y lectores, por no poder escribir corto, pero no cuento con el tiempo y elevación espiritual para hacerlo, como expresó alguna vez en una obra el gran Kafka, pero el solo detenerme a desenmarañar lo obviado, es un esfuerzo que agota la capacidad capciosa y a la vez castiza de acortar la lengua, no el trozo de carne sino los sonidos articulados que decodificara el lector, me refiero, como ustedes deben haber intuido antes de mi absurda pero necesaria aclaración, a que la practica diaria de extender las moléculas discursivas, es una manía que esta adherida e intrínseca a la forma expresiva mas coloquial de la cual hago parte, de la cual a la vez, trato de salir, pues leer eminencias de la escritura es un aguijón que inyecta irremediablemente el hambre por saber y ejercitar la experiencia de enseñar y mostrar al mundo lo aprendido, en búsqueda de salir de la caverna, ¿lo dije bien Platón?.

Platón no me contestaría pero podría ser que alguna mujer con nariz aguda y verrugas inflamadas, de las que muestran los cuentos de hadas y brujas, tendría para mi un si o un no del filosofo preferido por los católicos y los sabios de las humanidades clásicas, con un objeto cristalino y pentagonal que giraría jugando con la credulidad, del que a ruegos y pendiendo de su esperanza como de un hilillo, hallaría un valioso engaño que de, el bastón de amistar su concepto con su realidad, formando una verdad, una verdad que dicen muchos nunca existe, ¿como hallar verdades si esta es inhallable?, que dilema mas rugoso el que encierra esta palabra.

Recuerdo que mi abuela odiaba las telas rugosas o arrugadas, ¿odiaría también la verdad?, ¿será mejor no intentar solucionar tantas dudas?, considero ahora que encontrar verdades es imposible, ¿no?, tal vez dirían que es relativo, insisto que entonces directamente sería inverosímil, a la vez es quimérico entonces entablar diálogos, pues si las palabras son las que definen correctamente, y si las palabras no son elementos reales, por lo tanto no existen.

Pero que argumento mas inefable acabo de proponer, que proposición tan ambigua, tan irrelevante y por lo mismo un complejo códice esperando ser atendido y entendido en su magnitud, una invitación a leer las palabras, entre ellas y al interior de ellas, un ejercicio propuesto para cuestionar en principio unas letras, luego el ser, ser un hombre o ser del hombre, pero no hay que dejarse desviar por estas amantes y lascivas composiciones tan musicales como lo son los versos, mas aun los textos del pensamiento.

Porque una palabra es lasciva como un amante cuando esta ansioso de placer pero no se determina por penetrar, que expresión tan sugestiva, solo eso, como impenitente con apetitos, nos conforman como individuo cultural, un sujeto, sonoramente en cada voz hay una nota establecida y una concepción de las palabras, diferente, acertado y falso, temporal y espacial.

Para definir las palabras y hallarlas en la progresión de su uso es una herramienta de gran utilidad indagar en las frases diarias, entonces las palabras son como las brujas, no existen, pero de que las hay las hay, por ser difíciles de entender, de ver, de hallar, de comprender en sus misterios, de creer en ellas según su procedencia de boca, región, época e interpretaciones, cada autor es, fue y será un parlante global de sonidos articulados que ha utilizado en idiomas y referencias los términos, hace falta configurar un receptor y localizador de semiótica que asuma una “mirada con oídos” tan congestionados como puros, hablar es fácil pero comunicarse reviste muchos obstáculos, lograr una interpretación ideal de los mensajes es realmente una complicada misión, hacerlo es mas que llevarlo a cabo, es darle feliz termino.

Al instruir a un niño en un lenguaje se le esta dando la oportunidad de adoptar los sonidos sujetos a conceptos, en una libertad de función, es decir, se le esta dando además la vía para aportar a cada palabra un tono, una intención y una decisión de destino, posibilidad de definirse a si mismo por medio de ellas, de caracterizar su presencia en un entorno, describir su existencia con sonidos que crearan su imagen ante si mismo y los demás.

Somos palabra, los dioses son palabra divina, verdades inexpresables, realidades in-sentidas inmersas en neuronas y espiritualidades, nos rendimos por palabras, millones y generaciones incontables de seres definidos y re-contados, re-presentados por frases celebres incongruentes, revolucionarias, ínfimas y olvidadas, re-interpretadas y transformadas, traducidas a multitud de idiomas y culturas, transformadas y actuales, re-actualizadas, un mundo hermoso de infinitas voces oídas por edades de oro y barro, por sismos e ismos, enmarcadas en ojos, oídos y corazones.

La palabra es amor, odio y sensibilidad, corrompe y construye, derrumba y acaricia, la palabra es el don humano por excelencia sea utilizada delicada o perturbadora; si es amor, es una visión de lo inmaterial y sobrehumano, por tanto con irremediable tendencia a sublimarse por incontables sistemas auditivos y aprehensivos, todos los individuos las sienten, las han usado y vivido en sus heterogéneas grafías, colores, razas y sitios del globo.
En la palabra hay poder, y siendo el hombre un animal de fácil corrupción es necesario cuidar y visualizar panorámicamente su presencia, espacialidad, temporalidad hoy, ayer y siempre.

CLAUDIA AVILA MORALES

CARTA A UN LECTOR QUE NO LA LEERA, numero 2:

2009-03-20T20:31:00.000-07:00

Carta a un lector que no leerá numero 2:

Nuevamente tendida a tus magnos pies como un siervo humillado ante tanta nobleza, escribo unas humildes letras esperando la lea mi amado imposible.

Cierto día de invierno, como hoy, volví la mirada sobre las huellas en el fango, la arena, el césped, las hojas secas, las flores, los rayos de sol, la gente, las personas y los demás.

Sentí una baleada nostalgia de pasado que nunca pensé podría experimentar y aprendí a reconocer los extremos del amor, desde querer a individuos como amigos, amar a sujetos como amantes, desear labios como al agua, abrazar cuerpos que no acarician mi alma, tomar manos frías ó mirar en los ojos de aquel niño, una persona madura que no ha nacido en él.

Creer demasiado en una masa de seres automatistas, de instinto y sin ideales no deja un grato sabor, es un vano esfuerzo por vestirlos de adjetivos nobles que ellos no poseen.

Amigos incondicionales como mi almohada no hay en rincón alguno de la tierra, amores inmaculados, recíprocos y sinceros no hay mas que el sublimado celeste, compañías permanentes y calificadas no hay como mi sombra, en la soledad del espacio terrenal no se haya felicidad, mas si, un espejismo grato e ilusorio de destreza y habilidad para evitar ser engañado por los animales a domar, como conocidos, tíos y vecinos.

La fiera del deseo que encerrada ronda las entrañas de mi alma, mente y cuerpo, amenaza con salir por las venas reventadas, correr hacia ti y ahogarte en un beso mortal, no podré contenerla muchos años mas, unas décadas tal vez, la cadena de fuerza con la que le ato es fuerte, impide que aquella bestia incomode algún minuto del bello cuento de hadas que es tu vida.

Amado, en la conglomerada soledad de mi vida el único aliento es esperarte, que el cielo pronuncie tu nombre y se abran las nubes para iluminar tu rostro, contemplarte entre mis brazos, suave y despacio deslizar mis dedos por tu piel canela, tus labios carmín, tus ojos profundos, tu boca, puerta la al infierno, al purgatorio de tu lengua y al paraíso del éxtasis en tu amor.

Amando, en las noches repite el silencio:
Si algún día leyeras esta carta, intenta imaginar un mundo en el que te acaricio con ternura carnal,
con espíritu terrenal, con amor sensual,
y trata de evaluar si pudieras tan solo darme una palabra,
tu mirada indiferente tan fría como deseada.

Seguiré esperando que el colibrí de mi ventana lleve con tigo un afecto inefable.

CARTA A UN LECTOR QUE NO LA LEERA, numero 1.

2009-03-20T20:29:00.000-07:00

Querido amante de ensueño,
de mis sueños, esos que cada vez veo más lejanos y fantásticos,
cada mañana pienso cuan bello seria que tuvieras la gracia de besar mi mejilla
no dudo que soñar es un buen sedante pero no contiene la infección,
no dudo ni un segundo en que mi cariño es verdadero, puro y duradero,
cuanto deseo que entiendas mi amor, y veas que prometo futuros con gardenias y rocíos,
que difícil es ver día a día tu cuerpo delgado atravesar el espacio con arrogancia,
mientras mis ojos disimulan el acelerado ritmo cardiaco que me invade para no incomodarte
continúa el éxtasis en mis venas al verte pasar por mi lado.

¿Quisieras saber que temo?,
desconfío de esperar que sea el destino quien pueda juntar nuestras almas,
nunca sabré si esperar un mañana adecuada para delirar junto a ti
sea una esperanza factible a realizarse o solo una idealización de mi locura.

No continúes omitiendo mi presencia,
aunque insignificante para tu gran vida es lo único que puedo ofrecerte,
mas de novecientos días llevo pensando en ti,
¿merezco acaso algún consuelo?

No te sientas comprometido por mi declaración, cada reo asume la culpa que desea.

No sientas piedad por mí, yo no tengo misericordia por ti cuando en sueños te asfixio a besos.

No me pidas que te deje de adorar, por que pensar siquiera tal cosa es imposible
y acabaría con mi mision en la vida.

Si algún día leyeras esta carta, intenta imaginar un mundo en el que te acaricio con ternura carnal,
con espíritu terrenal, con amor sensual,
y trata de evaluar si pudieras tan solo darme una palabra,
tu mirada indiferente tan fría como deseada.

Seguiré esperando que el colibrí de mi ventana lleve con tigo un afecto inefable.

2009-01-22T20:08:00.001-08:00

¿Y como saber que perfume esta hecho con cicuta o con jazmines?

Grandiosa voluntad que en repetidas ocasiones traicionas la moral, los prejuicios, los impulsos y los deberes, cuan bello es seguirte cuando vienes como laba desde el centro de lo que llamamos alma, y aunque en ocasiones eres despreciable placer, tras de ti caminamos como el ave tras la miga.

Voluntad si que eres vaga, temperamental y escurridiza, muchas veces indescifrable y escondidiza, dentro de mis labios, dentro mi mente.

Cuando decido seguir tu perfume es más incierto el destino que cuando al inicio me encontraba, ¿Por qué sigo confiando en ti?

Claudia avila.

ERASE UNA VEZ EL ARTE.

2008-12-01T19:19:00.000-08:00

ERASE UNA VEZ EL ARTE.

Es importante abordar un dialogo con los conceptos de las artes y del arte en la época actual, aunque pueda parecer melancólico de tiempos que hoy parecen ancestrales y no precedentes.

Inicio este análisis al recordar que significa coloquialmente el arte, diría cualquier ciudadano, es una forma de expresión, aunque en cierta forma sea una visión escueta, en la que se pretenda el artista plantee en objetos solo sensaciones o sentimientos poco conceptualizados y mas idealizados, era importante, destacar esta percepción de arte como cualidad humana, potencialidad de interpretar el mundo y verle, pensarle de forma sublimada que en uso de un don divino el artista podría hacer de manera superior a los demás profesionales de la comunidad.

Ahora, gracias a levantamientos de las placas tectónicas de la historia del arte, de ese soplo que marcaron los ismos y toda la avalancha de revoluciones y desarrollos conceptuales, teóricos y filosóficos, el arte se ha transformado en una rama de investigación, con fundamentos científicos y de profundización en materiales, problemáticas y razones.

Es cierto que los pensadores del arte aportaron, por llamarlo de algún modo, prestigio intelectual al arte, sin embargo se perdió de vista ese elemento importantísimo de la expresión, del sentir humano, se difumino la conexión entre lo sagrado y lo profano, en un “revuelto” en el que profanar ya no es posible y la elevación ya no es un regalo divino, cuando un objeto cotidiano de consumo, puede convertirse fácilmente en icono de adoración.

El arte entonces se ha profanado, y es que se mantiene el rito, la creación de imágenes, esculturas, interesantes pinturas o ilustraciones, conceptos sobre teorías de color, equilibrios y composición enriquecen los proyectos de creación de imagen, sin embargo, el mito, esa esencia romántica que hacia del arte una ventana a lo especial, espectacular y metafísico, se desmantelo bajo cuartadas perfectas de “evolución” de la practica artística, en donde se perdió el calor humano.

Para ejemplificar estas profanaciones a las que hago referencia tomare la exposición actual en bogota Colombia, 20 DESARREGLOS, curada por Gerardo Mosquera, muestra del Panorama del Arte Brasileño, organizado por el Museo de Arte Moderno de São Paulo en el 2003 cuyo concepto curatorial es el de “antipanorama”, no se interesa en presentar lo mejor del arte brasileño, sino propuestas alternas que salen “ritmo artístico”.

Un primer ejemplo de profanación es la obra FINALLY, (Kan Xuan Finalmente, 2001) un video en donde la artista amasa y regurgita en repetidas ocasiones su alimento, es este acto una perdida total del mito, del acto de consumo en el que los alimentos de absorben el en el cuerpo, cumpliendo su función de nutrir y fortalecer el hombre, al perder el sentido de la acción de profana este acto, que además de ser fuerte e imponente el comer, tiene una esencia explicita y concreta.

Aunque puede verse como un proceso alternativo de preparación del alimento, la profanación se mantiene al realizarse un filme repulsivo en donde el acto de comer se envuelve en un nuevo rito, cundido de displacer, que manteniendo la finalidad del mito y proponiendo un nuevo rito, podría quedarse en la intimidad de su hogar.

Segundo ejemplo, de lo profano a lo sacral, la obra de José Patrício, 280 dominós, en la que un ritual de juego, profano, se configura como objeto de contemplación, sacándolo de su función habitual, social, y cultural a lo sacral de la imagen impermeable.

Impresionante trabajo manual y en apropiación del material, sin embargo, no deja muchas lecturas abiertas formalmente, esta limitado a una impresionante escena de paciencia y dedicación al fichero, sin discurso aparente, en donde el desarreglo parece escurridizo

Es desde la perspectiva de lo sagrado, una elevación de un conjunto de objetos rutinales, al estado de contemplación, engordado por la actitud de los vigilantes del museo por no tocar, entra en un primer análisis la intención de elevar los elementos ordinarios a un estatus especial, del que no provienen, del que solo les puede dotar el arte, y aunque no hayan mensajes o discursos menos elementales, es un importante esfuerzo por demostrar el poder que tiene el hombre sobre su entorno, en donde todo esta creado, pero no todo se ha dicho.

Tercer ejemplo, lo irrepresentable.
Por ejemplo lugar, de Humberto Acosta, destacando la inestabilidad general, artística y social, con manierismos de estas sillas colocadas delicadas y estratégicamente una sobre otra, sobre tizas.
Se les quita en este ready made la posibilidad de cumplir su función y se les brinda una nueva lectura, la sociedad, saciada de actividad y movimiento, desequilibrada en todos los sentidos, morales, religiosos, estéticos, envuelta en frenesí, es re-presentada por sillas en equilibrios débiles, estáticos e inmóviles, intocables e impenetrables.

Esta re- presentación de la sociedad, hace ahínco en la alegoría que trae imágenes contrarias al modelo original que se pretende mostrar, la sociedad en su flexibilidad a una instalación, inflexibilizada.

CLAUDIA AVILA MORALES

CUANDO EL HOMBRE VOLVIO A MORIR

2008-12-01T19:08:00.000-08:00

CUANDO EL HOMBRE VOLVIO A MORIR

En estos tiempos de manipulación genética, divinización del cuerpo como masa sólida a esculpir, corrupción del liberalismo o aplicación acomodada al mas frío capitalismo, que conlleva de manera directa al gobierno mercaderista de los placeres y desidias morales, las obligaciones éticas a cultivar ser quedan en entredicho por los individuos que dedican su vida a fortificar entes sin alma, habitando el mundo a partir de experiencias no formativas que no los constituyen ni construyen en la proyección metafísica humana, menos aun como alma, proyecto de divino de Dios.

La religiosidad se toma, desde los asomos y vestigios tangibles de modernidad, como culto a una deidad representativa de lo inefable a seguir para construirse en lo real y justo como sujeto, se quedo atrás arrullada por los antiguos tiempos de ciencia histórica y humana en la interpretación del ser mediante textos sagrados, relegándose la experiencia, aunque lo nieguen los contemporáneos ilustrados, al sebo del cuerpo y hastío del hambre.

Sin embargo la fe sigue apareciendo fuerte en la individualidad social, se tiene culto al cuerpo (y es una postura que puede tomarse bastante pesimista ante el porvenir social) y su belleza, salud, juventud, vitalidad y movimiento, metro sexualidad es llamado el egocentrismo y beatificación de los cuerpos fragmentados.

Ahora bien, las cirugías plásticas son de esta fe, si se ve como religión consumada en esta década, la “eucaristía” de la contemporaneidad, es aquí donde se convierte el cuerpo en materia sagrada, se dota de las características perfectas que “debería poseer por naturalidad”, se hace eternamente joven y hermoso, este ritual es añorado por muchos para conseguir felicidad, y aquí se debe tomar el tema, nuevamente de la manipulación que ejercen los medios masivos de in-comunicación, mostrando reinados, farándula y círculos sociales sumamente vacíos, adictos a variados vicios egoístas en su “sacramento a la cuchilla y la anestesia” que mas que vender productos tonificantes, ofertan modos de vida, al promocionar un producto con el cual el hombre será verdaderamente “respetado”, varonil y actual, las supuestas ventajas que traería el servicio a un crecimiento como persona, claro esta, un nacer desde el ente creyendo formar ser, sin lograrlo, hallando ser ahí en donde se es colocado por el mercado y no por el encuentro con el mundo en lo insustancial y matérico como unidad, no en el verdadero ser ahí real y consumado en la búsqueda de perfección.

También asoma la mencionada, perfección, y es que se idealizo en una imagen lo perfecto, siendo algo de difícil descripción mucho menos podrá ser identificado en imagen como idéntico o fidedigno del concepto, siendo un concepto no podrá dotarse de visualidad verdaderamente real y representativa, será un modelo a corta escala asincrónico con el modelo original, y se puede partir para comprender esto de que, en el afán de convertir al mundo en imagen se envuelve en un velo el mismo mundo, tras esta configuración de líneas y colores queriendo representar lo irrepresentable. Por ejemplo, La estatua de la libertad, ¿es acaso esta una mujer un símbolo de libertad para los oprimidos? ¿Es la libertad, la justicia, el amor o Dios representable?

Dotar de imágenes el mundo que nos rodea ha caído en la degeneración de las representaciones que marcan hitos y normas morales, políticas, sociales y culturales en general, haciendo de todas ellas hermanas gemelas de sensualidad y poder, alejándose de un principio metafísico, ético, en una hermosura difícilmente explicable retóricamente, aun mas compleja en lo visual.

Es este diagnostico de sintomatología contemporánea social, lo que me lleva a pensar como se entiende la experiencia de vida la muerte del hombre del siglo XXI.
Haré conjeturas de la interpretación que hallo en este marco social en el que vivo y desenvuelvo.

La experiencia de vida hoy, ha dejado de ser un espacio de transito, como lo era en la edad media, es un acontecer hoy por el hoy, el ahora es la trascendencia de los actos y las consecuencias, carma o como se le quiera decir, se da en esta misma vida, sin cabida a salvación eterna, vida después de la muerte, trasgresión de dimensiones de un espíritu, habitando con desconocimiento de alma y los menesteres a cumplir para cultivarla, para pasar en ella a otro nivel inmaterial en una esfera celestial.

Este dislocamiento en creer la negación a desaparecer, en rechazar, en refutar y ocultarse la idea de dejar se existir, de ser como los otros animales que mueren y desaparecen, esta negación que se daba mas explícitamente en las religiones, que prometen una esperanza para el ego y el no estar aquí, se ve desmaterializada y olvidada con estas practicas contemporáneas de culto y adoración a lo corpóreo.

La búsqueda de excelsa belleza, inhumana juventud y eternidad, perfección intelectual y servicio practico social, son muestra clave de la consecuencia de olvidar la fe en una trasgresión de la dimensión terrenal, es objetivar la experiencia para aprovechar el momento de actividad y utilidad, de existencia real en el mundo, sin creer en progresiones a un mas allá metafísico y post-dimensional.

La muerte se entiende hoy tal vez mejor que antes, resignación y comprensión, se busca tener el máximo desempeño potencial alargando este periodo de ejercicio el mayor tiempo posible, para llevar a cabo todas las fantasías, sueños, deseos y pulsiones que se tengan como sujeto, pues la perdida de esperanzas en la eternidad espiritual, crea un deseo enfermizo de lograr todo en el ahora, el hoy, cumplir a cabal con los deberes, derechos y deseos que se poseen como individuo social, antes de que el tiempo de utilidad vaya en decadencia, el cuerpo se agote y envejezca y no sea servil a la general sociedad, es un temor a dejar de realizar las ideas individuales en el corto periodo de vida experiencia, con que se dota cada sujeto desde que nace, además, de la conceptualización de este periodo de servicio que proviene del dominio del sujeto, se convierte en un monstruo que pisa los talones y azota espaldas con la realidad de la vejez y el cansancio, buscando por esto, la fuente de la juventud eterna en cada esquina.

EL HOMBRE VOLVIO A MORIR, desde que separo la unidad ser- ente, y decidió vivir el ente como centro de su desarrollo, olvidando que es pilar humano el pensamiento metafísico, el ego, la frustración por sentirse seres propensos siempre a desaparecer le creó temor al dejar se hacer, por esto, potencializa su experiencia en una imagen que pueda siempre reconocer, sea suya o de sus contemporáneos.

CLAUDIA AVILA MORALES

UNA DESAGRADABLE VISITA

2008-12-01T19:02:00.000-08:00

Un retrato a las 12 y algo más, when you see, algo así dice la canción que escucho a esta hora.
Luego de meses y mas, después de una ausencia prolongada, volvemos a vernos, miles de recuerdos salen a volar, miles de momentos sin tus abrazos, sin tus apalabras, tu terquedad, tu hermosa amistad.
Ebria para caminar, sobria para soñar.
Pensar y meditar y ya son mas de las doce, y casi la una, pensando si lees la letra cursiva.
Melodías suaves y tu voz indeleble en mi memoria.
.. Y esta guitarra que cercena mi cerebro, y este compás que acompaña los minutos, sin ti, sin el, con el señor y el sereno ¡ha! Un rosario en el cuello, un soplo tibio que cobija mis sueños.
El cielo-raso se quiebra, se fragmenta y las ideas parecen volar.
Y siéntete igual que una hoja al viento, cuando las hojas se quiebran al grito.
Un remedo de quejido que rompe un silencio, y una conspiración, cuando la avispa que suele estar en silencio agrieta la paz con un murmullo e desiveles que no parecen biológicos, normales, cotidiano seria que tu murmullo fuera bajo, no un espantoso aullido al vació.
Y te vas cuando parece que adormeces, gracioso es ver como tus ojos se apagan al tocar el viento leve y pesado tus hojas secas y frías.
Son tus ojos opacos un espejo a la ancianidad, un reflejo en el agua de oscuridad, una vida delicada como quebradiza que en el segundo siguiente morirá.
Una milésima del año que se difumino en el viento, que resquebraja, que dilata tus pupilas en el hilo convicto de la tela, un punto profano por tanta sacralizad social, y te vas.
¿Huirás? No lo creo posible, algo tan bendito no escapa en la hendidura del canasto, agua no eres, alcohol tampoco para evaporarte ante mis ojos, ¿jabón? ¿Acaso vienes para irte? consumo, de uso, como yo, como él, como todos consumo de Dios.
¿He pecado? no, nadie peca,- Que tiren la primera piedra.
Arrojen los vestigios, en primer turno los que son escombros de religión, luego sigo yo.
No por sacral, si por injusta, poco objetiva y llena de prejuicios.
“¡El que tiene prejuicios es quien entiende el mundo!”
Entonces no esta mal juzgar, el lío esta en saber a quien, no por saber hacerlo, si por llevarlo a cabo.
Cobardes quienes no opinan, sin opinión ni comentarios, poco carácter quienes no piensan, y aquí viene, ¿sube la escalera?, no lo haces para evitar problemas, tal vez lo que temes esta hirviendo y tus culpas te atormentan ¿o serán mis miedos a la orfandad lo que encadenan?, mañana será un nuevo día, en el dulce hogar, una fraternal discusión.

Claudia Ávila

CLAUDIA ARACELY AVILA MORALES

Tres formas de perder la cabeza.

Carta numero 8 a dos lectores que no leerán.

Un POR no es una razón, es una excusa.

Un bailarín salta Ta-ta taz

LA HOJA DE RESPETO.

SI ME SUICIDO PARA TI.

SOBRE la PRODUCCIÓN Y CIRCULACIÓN DE OBRA.

La venta, permuta o alquiler de obra.

SI ME MUERO PARA TI.

Azul.

PASA SUCEDE Y ACONTECE.

TIC TAC

Antes de Ayer y Ayer.

Carta numero 7 a un lector que no leerá.

UNO CORTO

MATAR EL TIEMPO

D Í A 1 3

Carta numero seis a un lector queno leerá

enlace a : Video: L Í N E A .

“ALCEMOS LAS COPAS”

UN VIAJE DE PAPEL

CARTA A UN LECTOR QUE NO LEERÁ NUMERO 5

CARTA A UN LECTOR QUE NO LEERÁ, NUMERO 4.

CARTA A UN LECTOR QUE NO LEERÁ, NUMERO 3.

PINTANDO ANDO

" instalación POMPA DE JABÓN"

"FRESCA LECHUGA"

Letras a Leonardo Avila.

retrato *MARIANA*

PALABRA Y ENTENDIMIENTO

CARTA A UN LECTOR QUE NO LA LEERA, numero 2:

CARTA A UN LECTOR QUE NO LA LEERA, numero 1.

ERASE UNA VEZ EL ARTE.

CUANDO EL HOMBRE VOLVIO A MORIR

UNA DESAGRADABLE VISITA

retrato MARIANA