CARTA A UN LECTOR

Y así pasarán nueve meses, con sus lunas llenas anchas de olas,

Con sus pensamientos lejanos, tan lejos como kilómetros de agua y tierra.

Así como un sinfín de melodías cuando dormía en su pecho, cálido, amargo a veces, dulce,  muchas tanas.

Así como despertar en sus hombros húmedos aún.

De tantas maneras amado y admirado, este lector que me si me lee, este hombre que no cabe en las palabras, este recorrido sin pausa hacia mi destino.

Quien supo admirarme y reconocer en mi su compañera, a él que hace de mis días un desveldo admirable de delicias y recuerdos, a él que habita en mi pasado presente y futuro.

A él a quien espero más de cien Penelopes  y dos vueltas a este mundo cuadrado.

A este mundo moviéndose en capas, una tras otra, una tras ella, una tras de ti.

A ti, por ser quien eres, y por hacer de mi quien soy.

Afiliado de mis batallas y mis castillos.

Mundo encumbrado en mi pecho.

Te quiero.

CARTA A UN LECTOR QUE NO LEERÉ NÚMERO 9.

  

A empeñones nos tratamos, con empeño comenzamos,

empezamos a besarnos con las palmas, y luego, con los zapatos.

No nos dejamos del aplauso de la puerta,

sin embargo coincidimos en querernos a la fuerza.

No entiendo a la Nodriza por unir sin haber pegado.
Comprendo al Martillo al golpear, al hundir, al enterrar para poder colgar del cuadro, del cuello y del marco.

Si no fuera por el peso no tendría donde hallarme, pero cuando levanto esta calva no es al sol, ni a ti, ni a Ignacio, ni a Pedro, Ni Eduardo, ni a Alejandro  lo que veo.

Veo Nada, masa sin caldo. Aliento sin ganas.

Pero no por eso me tomes por desventurada ni me tomes de aventura.

No es así, ¡Soy feliz! Me regodeo en leche amarga.

 Soy materia, vida, átomos, encanto.

Soy fuerza contenida.

Soy pasión sin contenido pero contenida y extasiada.

Tenme cuidado, Nodriza, porque puedo abrirme en un descuidito y cerrarme si me antojas.

Ten cuidado  de la nada porque soy muy mal pescado, ten cuidado de mañana cuando ya no me des uso.

Ten cuidado ¡MUCHO CUIDADO! cuando ya no haya drama, ni lagrimas, ni poemas, ni poeta… ni Nodriza.

Ten cuidado porque pierdes en un arranque tus razones y tus discursos, en un abrazo tu espalda y en un saludo una nalga.

Ten presente leer esto después de mucho tiempo, porque hoy no lo aprecias, porque hoy no sabes qué escribes.

Ten precaución mi princesa, de ti misma cuando piensas, cuando amas, cuando tiras, cuando te pierdes y te embriagas. Ten cuidado de esta hoja.

Ten cuidado mi belleza porque no sabes tomarte en serio, solo dejas que te tomen.
Dejas que te dejen.
Dejas que te dejes.

Cuando leas esto, querida Nodriza, acuérdate de aquella quien hoy te escribe.

De la pequeña, de quien ama demasiado, a quien la unen de tan poco pero tan fuerte, tan profundo y tan húmedo.

Ten cuidado de repetirte, de corregirte, de no leer esta carta.

Ten presente que te quiero.

Tus infinitudes

De ti, de tus alturas, de tus infinitudes grises naranjas y violetas, de tus inmensidades y resplandores, de tus peñascos, de tus cimientos y lamas, de las vibraciones y texturas con que tatúas mi alma. 

De ti grande y majestuoso, tan frío y tan canela, de tu insensibilidad y tú sofoco.

 De ti me alejo y a ti regreso en cada una de tus batidas. 

En ti recuerdo y me provocas nuevos olvidos porque de... ti nada es propio pero nada es ajeno.

 Vas y vienes de mi vida "Mi vida" con tanto despotismo que mi existencia ya no sabe de dónde prenderse.

Sé y aprendí que alejándome de ti estoy más cerca de comprar en el ayer y arrendar mí aquí, mí ahora.

 He perdido en una ola la serenidad de mi futuro y deseo prestarme a los colores estallados de tus atardeceres, de tus placeres, de tus palabras monzonicas para ya jamás extrañarte y por siempre olvidarme… y de ti.

¿A dónde fue la inspiración? YO TE CULPO.

Esto es un relato corto…qué digo...Cuál relato…Esto es un Remedo.

Antes, cuando estaba triste y sabia por qué, antes yo escribía mejor.
 Escribía sin evasivas, era clara y disparaba, me cortaba.

Ahora pongo muchos puntos, muchas comas, mucha "maduración".

Me llené de puntos y comas, me llene de sociedad.

Yo culpo a la vida, a la vejez de 22 años, a los buses, a los trancones, a los amigos mal pagos y esos amores mal venidos… yo culpo a la quincena, al sueldo, a la mesada.

Yo culpo a mis padres, hermanos, amigos…mal idos y mal venidos…

Yo los culpo a todos porque si quisiera culparme a mí...tendría que escribir...Y no puedo...Porque antes escribía cuando estaba triste...y sabía por qué...pero ahora...estoy triste sin saber la razón.

*

Yo culpo al Divino Niño de la esquina, a la Banca, al parque donde está la Banca y el Divino Niño.
Yo culpo al radio del celador, a la bufanda y a la chaqueta… yo culpo a la Luna porque dejo de mirarme.
Ya nada viene a mi Banca.

*

Ya no hay casi humo. Ni rocío, ni mañanas rosas, ni nubes acercándose a los tejados…

Ya no hay Gonzalo Arango de media noche...

Ya no hay pilas para oír a Gardel.

Ya no hay ron, ni guaro, ni viejas, ni tipos…ya no hay cigarrillos.

*

Yo culpo al mundo por dejarme sin inspiración y por hacer de esto una fuente agotada, una fuente  melancólica.
*

 Yo culpo a la vida porque me hace reír y me quita la prosa.
*

Yo culpo.

Yo, culpa.

¿QUÉ ES LO VULGAR?

¿QUÉ ES LO VULGAR?

*

Aquello que no se compra ni sale en televisión,

aquello que hace parte de lo trivial y populacho de mi conciencia.

Cuanto bombeo por mis venas y sale de esta boca,

llena, burda y cursi.

*

Lo vulgar, mi amigo, es aquello que me sale por las vetas del cuero.

 Es todo lo que no tiene precio y tiene más valor… me da más valor…

lo que me quita el calor.

*

Es ser incoherente con mis derivas, con mis amores, con tus deseos.

No hacerle caso a las pulsiones ...“más”.

Vulgar dejarte pasar sin desvestirte y dejarte sentado sin tocarte.

*

Esquizofrénico delito de las tentaciones,

una y otra vez,
 saciándolas,

una y otra vez, hambrienta.

*

Guarradas de media noche y besitos por la mañana.
*

Vulgar, y hasta feo de mi parte, dejarte ir sin sacar de ti

 el mayor provecho,

sin abusarte, sin desocuparte,
sin maltratarte, sin sabotearte…

sin dejar que me esculpas…

Sin darte la vuelta.

*

LA FOTOGRAFIA EN LOS DEDOS

DESPUÉS DE MIRAR A MIROLSAVI TICHÝ

LA FOTOGRAFIA EN LOS DEDOS

Pensar la profesión de la fotografía como la condena de recordarles a los demás su constante inexistencia, ser su verdugo. Miroslav representa un personaje excluido, un habitante de ningún lugar, como lo es un fotógrafo cualquiera. La persona que dispara la cámara deja de existir detrás de una captura bien lograda, nadie se pregunta quién es el fotógrafo sino quién es el fotografiado, siempre un voyeur  quien mira a través de un lente.

Tras la mirada de la cámara no resultan las escenas capturadas, son re-presentadas de maneras siempre diferentes las realidades visibles. Sí la escena fotografiada es distinta dependiendo de quién hace la toma, la condición de objetualidad también es una huella única. Miroslav toma sus fotografías con cámaras hechas por él mismo: amaradas, pegadas y ensambladas  con la delicada etiqueta de la técnica empírica.

Imprimir sobre la materiales un proceso realmente sensible. Elegir el soporte para el reflejo del tiempo es más que un proceso de laboratorio bien aprendido, llega un momento en que todo empieza a relatar ese detrás de la fotografía.

La fotografía es un objeto porque donde se refleja ella acontece. El termino imprimir significa fijar en el ánimo, superficie y esencia de algo una huella. La fotografía se imprime en una persona.

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Claudia Avila ©

La melancolía de las imágenes de archivo perdido.

Al tomar imágenes de archivo perdido la melancolía propia de la fotografía puede ser compartida de una manera abstracta, con esto me refiero a que al ver una fotografía de época hay nostalgia sobre lo que no tuvimos y lo que no conocimos. En general vemos una fotografía de época y nos sentimos tentados a la Herida. Al tomar esa fotografía y rehacerla la melancolía se condensa y crea un puente entre ayer y hoy que subraya que la distancia, no solo entre el fotógrafo y el modelo sino entre lo que definitivamente no puedo ser y lo que soy me carga, apunta y dispara.

Robert Demachy 1909 Portrait of a young woman.