UNO CORTO

Las rosas de la casa de la esquina me dan muestra del vigor de la delicadeza,

Soportando el frío de la media noche cubiertas de rocío,

son recias y prepotentes ante la corriente helada de la oscura noche,

alumbradas tan sólo por un bombillo amarillo de un divino niño de porcelana,

Destellan los colores en cada gota, pesados sobre sus pétalos.

De pie frente a la reja que las guarda de, no sé qué, Les aviento el humo de este cigarrillo cansado de quemarse.

Las calles parecen regadas por una lluvia de gasolina que acoge, apacigua y devuelve los reflejos de la luna las estrellas y el alumbrado de estas callecitas desoladas.

Mis zapatos de suela delgada dejan simpáticamente pasar el frío hasta mi estomago,

los cólicos que vienen después, son más de calma serena que de retorcijones y calambres.

Este frío en el que la noche se mantiene despierta y placida,

me encarcela como su vigía para no dejarme dormir,

pero siempre, para hacerme soñar.

Descubro una vez más, que salir a caminar despreocupadamente atañe a los mendigos de la belleza,

miradores de la constelación de los silencios y las palabras de las hojas mojadas.

Recuerdo mil poemas,

siento que un poema corto, es como un beso largo e intenso que se recuerda mejor entre un segundo sin importancia.

Aparecen en este campo sembrado de recuerdos.

Humedezco mis labios una vez más, pero ahora, cercana al olvido de quien me abrazó algún día.

Mi amiga me habla para confesar que ha matado algo bello,

pero yo misma no sé a qué juega Dios al vernos inmisericorde, matarnos como barbaros,

...si somos su obra más bella.

La noche se hace extensa acusada por la salida próxima del sol,

pero hoy, como todas estas noches, el sueño no me deja dormir.