EN RESPUESTA A UNA MARIPOSA QUE ME MANDÓ IGNACIO.
Si, también nosotros,
viviéramos para volar lo que más podamos en un solo día,
podríamos aunque sea imaginar,
cuál es la magia de una mariposa.
Acompañar:
martes, 27 de diciembre de 2011
sábado, 24 de diciembre de 2011
Un POR no es una razón, es una excusa.
Sí lo digo por decirlo excúseme su ojo por ojo, diente por diente, gato por liebre -unas por otras- ¡Justos por pecadores….! Por marica.
Amigos por internet, novios por correo, matrimonio por conveniencia. Amigos por interés, flores por docena. Caín por Abel, Brownie por Torta.
Llegada por salida, pague por ver.
Llamada por cobrar a la casa por cárcel. . Solo por hoy.
Billete por chuzo o ¿se va a hacer chuzar por eso?... ida por venida.
Dos por uno es más por menos o pásela por inocente.
Falsos por positivos … por un pelito oración por los difuntos ¿Usted por acá?
(Un día en la ciudad debe ser como la Sodoma o el infierno en invierno, incoherente y adverso, putrido, falso; hasta que la fuerza sublime de la cursilería del amor hace que todo eso, siendo lo mismo, lo vuelva a Uno un insensible más, y así por derecho, sea Uno más feliz.
lunes, 21 de noviembre de 2011
Un bailarín salta Ta-ta taz
... y me acuerdo de mi felicidad incompleta.
Un paso cae y cae una de las hojas de este diario.
¿Cómo es que teniéndolo todo no falta nada?
No falta Nada porque está todo y todo abarca hasta los riñones del pasado y los rincones de lo que queda mi alma.
¿Cómo es que no queda, nada, de la felicidad embutida en el armario? Esa felicidad que le hace falta a ésta para que no sea otra alegría, otra frustración, otro momento para el diario en el intento de completarse.
¿Y por qué usted puede llegar a leerlo? Tal vez porque también está usted incompleto.
No es que nos complementemos, es que todos somos felices incompletos.
viernes, 16 de septiembre de 2011
LA HOJA DE RESPETO.
¡Que irrespeto con usted!
Dejar una hoja en blanco irrespetándolo a uno.
Hay muchas formas de desperdiciar una hoja, chistes, cartas, opinioncitas.. que irrespeto, con usted y con migo.
¡Pero una hoja blanca! De disque respeto… una hoja desperdiciada, no saluda, no marca, no
titula, es una hoja ahí, lanzada al mundo sin ton ni son, sin misión, blanca y callada.
Yo por hoja de respeto pondría en la primera pagina cualquier cosa, aunque sea medio interesante – no sé- una foto bella, una frase célebre, una canción, ¡Algo! Por respeto.
Además, los libros no tienen que respetar a nadie. Que el lenguaje sea una materia moldeable, quiere decir, que puede llegar a irrespetarlo a uno, un insulto bien escrito no es lo que dice, sino cómo se dice, como dice Vallejo.
¡Cuál hoja de respeto! Respeto no empezar en blanco.
**Gracias Felipe Corredor*
SI ME SUICIDO PARA TI.
... quiero no solo irme, sino desparecer… quedarme dormido.
Si me suicido para ti, quiere decir que quiero huir, pero a la vez, volver.
Si me suicido para ti, quiere decir que quiero huir, pero a la vez, volver.
Si me suicido para ti es diferente a suicidarme por ti, en tal caso no huiría de la realidad triste de amarte sino te ayudaría a escapar de la novela tonta de mi amor.
Si me suicido para ti sería una ofrenda, y entonces, hasta con mi vida y final te seguiría considerando mi diosa. No soñaría resucitar, sino ser por ti resucitado.
No soñaría, simplemente, no podría, porque suicidarme para ti completaría el sueño de ser tu mártir, tu regalo, tu ángel, tus zapatos nuevos.
No sueño ser un santo, sino ser por ti, venerado.
Y si al final decido suicidarme para ti, corto las venas del teléfono, cuelgo tu dirección de la viga más alta, intoxico tu retrato en el aceite, le arrojo a los carros tus cartas, rebano las recetas que pegaste en mi nevera, le disparo un correazo a los cds que dejaste… Así, me suicidaría para ti, dejándote sin mí.
Y si al final decido suicidarme para ti, corto las venas del teléfono, cuelgo tu dirección de la viga más alta, intoxico tu retrato en el aceite, le arrojo a los carros tus cartas, rebano las recetas que pegaste en mi nevera, le disparo un correazo a los cds que dejaste… Así, me suicidaría para ti, dejándote sin mí.
miércoles, 14 de septiembre de 2011
SOBRE la PRODUCCIÓN Y CIRCULACIÓN DE OBRA.
La venta, permuta o alquiler de obra.
CLAUDIA AVILA.
Publicado en LIBERATORIO.ORG
Lugar de aparición de todas las ideas y proyectos que producen los artistas e investigadores acerca del arte contemporáneo en Colombia.
martes, 23 de agosto de 2011
SI ME MUERO PARA TI.
Si me muero para ti, Significa que vendrán ciertos actos que no me incomodan para nada. Tú me disculparás.
Si me muero para ti, y compartes los ritos en los que me crié, no solo los de cortejo y enamoramiento de los que te hice parte; sabes bien que morir es causa de sufrimiento para los demás.
Si me muero para ti, quiere decir, que solo tú me darás por muerto, y en ese caso, solo tú me llorarás por ausente.
Si me lloras por ausente, quiere decir, que la agonía de tu vida sin mí es insoportable, traumática y desconsolante.
Si te desconsuelas por eso, soñarás por las noches o cuando vayas en el servicio de transporte, que vuelvo mágicamente y volando entre nubes, con ángeles, estrellas y lo que le quieras poner, porque también es propio, como cuando a mi amor te aferrabas, adornar cualquier cosa con muñecos y festones ¿por qué no adornarías mi muerte con flores y besos en los ojos?
Si sueñas que revivo, soñarás volver a abrazarme y no dejarme ir ahora, jamás, o ya nunca. Si eso sucediera, diría yo, “Que bueno fue que me morí para ti”, porque en ese momento aprenderías a amarme y a no dejarme ir. Además de que si muero para ti, sola y solo tú sufrirás de una soledad que pediste, pero de la que huyes. Solo tú sentirás mi partida y solo tú regarás los lirios de mi tumba.
Solo tú recordarás y vivirás en un pasado que ya no volverá.
Lo bueno de que muera para ti es que es una ficción a medias.
Si ya no me ves, y si ahora me extrañas más que siempre, ten presente que solo tú, en este único caso y como diosa que eres, puedes devolverme la vida.
¡Que ironía! que así no muera aunque muera física y mental y espiritual de todas mis mentes, solo tú puedes devolverme la vida.
Imagen: Claudia Avila // Colaboración de Alejandra Díaz.
Gracias a una buena voz.
martes, 31 de mayo de 2011
Azul.
Hubo una vez una niña con un vestido azul,
se escondió detrás de un diente de león,
el diente la mordió,
y el mordisco se envenenó.
Su almita se evaporó donde su globito se perdió.
y su espiritu fue más azul que los cien vestidos que vistió.
sábado, 16 de abril de 2011
PASA SUCEDE Y ACONTECE.
Pasa y sucede que ya no acontece. Pasa, pasan, pasamos -Pero pasa…. Por favor-
Pasa que no me pasa. Que no se me pasa.
Pasa…que está pasado. Que se pasó.
Pasado que se pasa y se re pasa y se pasea por mí casa.
¿Pasa? Sucede que se pasa.
Hay una mesa con cerámicas sin pintar. Dos dumies mirando al suelo. El bombillo de tungsteno y todo, se pasa.
Pasa, que no pasa.
Me gustaría pasar por usted, pero usted, no deja que yo pase.
Sucede, que se suceden actos y cosas. Gente que pasa.
Pasa que no cede su ser, nada, y se pasa.
Acontece mientras recuento, Mientras leo y hago conteo y las hojas pasan mientras los personajes suceden.
Sucede gente a mi alrededor que se me pasa.
Acontece una noche, anochece este día. Permanecen pasando, las horas, los cabellos, los camiones, toda serie de cosas, las risas.
¿Sabe qué pasa? Que no pasa. Pasa nada. Eso es lo que pasa.
Eso pasa cuando se deja pasar lo que sucede cuando acontece.
¡Deje que pase! Sigamos dejando suceder los días, des acontecernos de nosotros mismos.
Sigamos pasándonos en blanco, pero sigámonos, pasémonos, sucedámonos.
Haga que yo suceda y no me deje en su pasado.
Cuéntese una historia que fue la que pasamos, y cédame lo que allí pasa, a mi favor.
Cuénteme qué pasa, por qué sigo a usted cediendo.
Por qué acontece que usted pasa y me sucede, en el día, en la noche, en la tarde, en un abrazo, en un beso, en una carta, es usted quien sigue sucediendo. Qué pasa, que no me pasa.
….Y si puede, dese una pasadita.
martes, 29 de marzo de 2011
TIC TAC
TIC TAC
HOY
7 am.
El tiempo bogotano está cubierto de un cielo bipolar, entre plateados y violetas, que radicaron y ratifican el ser rolo y el ser de ella; ser algo de los dos.
9 am.
Cada mañana al dirigirse al punto b,
Las constantes de sus amistades son dos, masculinas y pocas. Siempre niños callados, de chistes amargos y cigarrillos en sus bolsillos. Personas buenas, personas sencillamente.
AYER
11 am.
El olor a galletas que acompañaba a la campana del medio día, alegraba las tardes de los 16 y los 5 años. Una y otra vez la masa horneada entraba saltando por sus fosas nasales y alegraba los hemisferios cerebrales para cantarle una canción sencilla y pegajosa.
En casa, su abuela tenía como himno, una olla a presión en punto de la tercera guerra mundial. Los almuerzos se acompañaban de un hermano a la derecha, con dos años de ventaja en la vida, y al otro lado, vanidosa, la más alta arreglándose algún bucle castaño.
Frente a tres alegres platos de trigo, tres alegres niños, con Tres grados de edad, 6, 8 y 14.
HOY
8 am
Se levantó, calzó las pantuflas verde oliva y fue al baño de la planta baja, se miró al espejo.
8:05 am
Arreglé mi cabello y lo amarré en un atado, el tono rojo de las fibras
brillaba radicalmente frente a la ventana de vidrio dibujado,
en medio del olor a Listerine.
Siempre que recuerdo dejo de ser mí ahora, todo se granula,
se densa, aumenta el peso del recontado pasado
sobre el minúsculo tic tac.
9 pm
Las ollas suenan rosándose unas contra otras en la cocina. La voz de mis padres reverbera en la escalera hasta llegar a mi sillita de madera y a la pantalla acuosa del computador. La fragancia del arroz jalonea la nariz y voy a soltar este teclado en menos de dos minutos. El gato se une a mí y acaricia mis tobillos con su larga cola blanca.
viernes, 25 de marzo de 2011
Antes de Ayer y Ayer.
ANTES DE AYER:
Una pelota que rebotaba en la pared. Una y otra vez la masa verde contra el suelo y el polvo. Bailaba en la luz cuando la mano la agarró. Fue cuando el ahora de la pelota dependía de su ser pasado de pelota, donde podía rebotar, y ahora, no lo hace más.
La línea que dejaba manchaba el espacio para definir el fondo inmenso de la habitación, los dibujos verdes quedaban parados mirando de frente hacia la fantasía… Su alma de pelota dejaba cargado el tiempo de su verde color. Los centímetros se unían a el tic – tac y el ambiente se densó, la relación estrecha entre el rebotar y el ritmo que esto implica fue una sola, su ahora de pelota verde.
AYER:
El tiempo en la pelota, rebotar y golpear.
La temporalidad como un “ser animado” en donde las cosas suceden, un contenedor y un patrocinador, ser vivo en que las sujetos, los momentos, las ideas… pueden existir, están contenidas dentro de él. El tiempo, contenedor y contenido en la lógica numérica del reloj, un instrumento que materializa una idea. Como si la realidad tuviera alma y fuera identificada en segundos, minutos y horas.
Un ser simbólico reconoce el tiempo, y a su vez, el tiempo le permite reconocerse, adaptar un lenguaje y expresarse como ser presente, vivo.
sábado, 5 de febrero de 2011
Carta numero 7 a un lector que no leerá.
CON LA ACTUACIÓN ESPECIAL DEL TOPO Y EL FANTASMA.
La luz salía tímida tras los edificios del frente. El sol duerme en la terraza del vecino. la nube rosa escupe el frio santo que manosea mis piernas al salir de la ducha matutina. La toalla tiesa me regaña y me exige volver a la cama -el abdomen hace mala cara-.
El tap-tap del péndulo dorado y circular, saluda al mundo negando cualquier pregunta que se hace sobre el tiempo, mientras se le mira levitar en su espacio rectangular.
Hoy salí muy temprano de casa. Un noticiero mañanero gesticula para callar el rugir del motor del bus envejecido. El sol ha corrido a esconderse tras de un monte de nubes que están asombrosamente bajas esta mañana. Los cerros no tienen permiso de salir a rodarse por los toboganes del parque. Cantan haciendo frasecillas…
“Porque el parque pierde parientes, pudiese hacerse padre, pero no hay hijos capaces de querer queriendo, queriendo querer” y “huelo a cerveza, sabo a guaro, voy llegando a clase y me siento barato”…
Dos minutos más y, Hay una sopa cocinada en una montaña rusa. Condimentos, saborizantes y aliños sacados del mundo del ya pasó. La olla, tiene grabada la marca presente, en donde el tizne empieza a cubrirle la juventud y a rasgarle la desnudez del diario.
Medio día de mi día. Casi no queda Luz. Salgo de casa con 5 pesos que encontré en la mesa de la sala de estar. Compré cigarrillos, flores amarillas, naranjas y dos presas de pollo.
Puse la mesa con un mantel tejido por las manos de mi abuela, la difunta, una botella con agua y los 3 claveles de mercado. Discutí mientras organizaba el menú gourmet, lejanía, un debate sobre mi cabeza, sobre el tap-tap del reloj y el tic -tac de un hasta luego, de promesas sin cumplir y de rechazo a lo verídico. Nadie ganó. Son batallas a cachetadas entre un topo y un fantasma. Aun no sé cual soy.
La ceniza cae sobre el piso de madera y mis medias de maya se pegan a los muslos como niño al tetero. El tap-tap del insulso baile del tiempo, es cada vez más insoportable y el pollo está listo para servirse en la plancha de metal en la que se mastica cada hueso, cada ligamento, cada cuero de este animal muerto que me sirve sólo para darme más vida, aunque sin significarla. Adobado, cubierto de salsa, está más en mi.
Un disco de acetato empieza a perseguirse la cola en la victrola. Las velas aromáticas condensan el ambiente que parto con una cuchillada clavada en el punto de perspectiva. No hay oportunidades, pero si ombligos de fuga. Las presas de este sacrificio, aletean en la olla, en el plato, ensartadas en el tenedor, palpitan y sangran.
Es una bella cena a sólas. Vino rojo, comida viva, tangos llorones y un invitado que no fue enterado. Todo es perfecto. Servido.
Trece minutos más. Los ratones salen a comerse mis pies, la oleada de mariposas entra por el minutero. Al parecer, este dolor físico confundido entre alegría y nostalgia, es solo el darse cuenta de que amaneció otra vez.
*
Tal vez, sería adecuado enviarme una dirección para enviar estas cartas que jamás se han leído.
lunes, 17 de enero de 2011
UNO CORTO
Las rosas de la casa de la esquina me dan muestra del vigor de la delicadeza,
Soportando el frío de la media noche cubiertas de rocío,
son recias y prepotentes ante la corriente helada de la oscura noche,
alumbradas tan sólo por un bombillo amarillo de un divino niño de porcelana,
Destellan los colores en cada gota, pesados sobre sus pétalos.
De pie frente a la reja que las guarda de, no sé qué, Les aviento el humo de este cigarrillo cansado de quemarse.
Las calles parecen regadas por una lluvia de gasolina que acoge, apacigua y devuelve los reflejos de la luna las estrellas y el alumbrado de estas callecitas desoladas.
Mis zapatos de suela delgada dejan simpáticamente pasar el frío hasta mi estomago,
los cólicos que vienen después, son más de calma serena que de retorcijones y calambres.
Este frío en el que la noche se mantiene despierta y placida,
me encarcela como su vigía para no dejarme dormir,
pero siempre, para hacerme soñar.
Descubro una vez más, que salir a caminar despreocupadamente atañe a los mendigos de la belleza,
miradores de la constelación de los silencios y las palabras de las hojas mojadas.
Recuerdo mil poemas,
siento que un poema corto, es como un beso largo e intenso que se recuerda mejor entre un segundo sin importancia.
Aparecen en este campo sembrado de recuerdos.
Humedezco mis labios una vez más, pero ahora, cercana al olvido de quien me abrazó algún día.
Mi amiga me habla para confesar que ha matado algo bello,
pero yo misma no sé a qué juega Dios al vernos inmisericorde, matarnos como barbaros,
...si somos su obra más bella.
La noche se hace extensa acusada por la salida próxima del sol,
pero hoy, como todas estas noches, el sueño no me deja dormir.
sábado, 15 de enero de 2011
MATAR EL TIEMPO
Cielo oscuro donde centellean coquetas las estrellas.
Me siento feliz de compartirte un cigarrillo, veo tus nubes rosadas graciosamente esparcidas sobre los techos del barrio.
Adoro la soledad a la que mi invitas, y disfrutar en ella la calma de no tener que trabajar por la comida que me da mi madre, pero bendiciéndote por hacer el reposo lejos de ella.
*
El taconeo de las secretarias al llegar a casa, cargadas de bolsas con comida, para sus hijos sin padre, distrae el manjar esponjoso de esta soledad callada que adoro.
*
Las estrellas se mueven de a dos centímetros y chocan con el infinito cielo oscuro, como un muñeco de cuerda contra la pared, como mi alma contra la memoria.
*
Una vez más recito al dador de la contemplación de la nada, cuando yo también amo la soledad pasiva de las noches de ciudad.
Una capital llena de gente soñadora y unos pocos mezquinos que tiznan tu fama como la de una oportunista.
*
Las putas y los abogados de litigio de medio pelo, cruzan monedas por vino y marihuana.
Los galantes, habitantes de la calle, duermen placidos en cualquier pestaña -que abres para mirarnos con indiferencia- de tus altos edificios de cemento. Dormidos y agradecidos por el ladrillo rojo que les dejan raspar de las casas estrato cinco.
*
Yo me quedo aquí, contemplándote, en una banca de parque no lejos de mí casa.
*
Muchos insomnes me acompañan a distancia, guardados en cubitos de colores con camas más o menos blandas, mirando la ciudad sin verse, viéndose sin mirar la ciudad, ambas acciones inapareables. Pero si dan hijos, Todos con número de identidad, añorando una cuenta en algún fondo común o pirámide faraónica.
*
*
La leche hirviente en la estufa es el momento más excitante que encontré.
La emoción predecible, del subir espeso del líquido, me infunde pasión y alegría.
Veo la simplicidad de la primera ley, Causa efecto y reacción.
Mi gato blanco como la leche se refriega entre mis pantorrillas buscando calor, no encuentra más que unos pies descalzos abrazados al pavimento.
*
Amo estar afuera.
Gusto saber que hago esperar a quien me espera, a quien necesito tanto, sin sentirlo de verdad, porque limita mi catarsis de culpa, mi vegetarianismo causado por la carne viva, y el olor a sudor que acompaña los domingos.
Me recuesto y sólo quiero ver este manto de algodones rosas, besar el pasto con los pies y prender otro cigarrillo.
*
Recuerdo el pez que ayudé a morir hoy. Su cuerpo se llenó de hongos en el agua turbia del acuario que mi hermano olvidó lavar.
*
La cola comida por su compañero de celda le impedía nadar.
*
Ayudarle a morir no fue más que un acto piadoso que logré con una piedra y fuerza sobre la pequeña cabeza. Crujió.
*
Así pasan los días de enero, sin la euforia de diciembre nacido en licores ni la resistencia de un Febrero para empezar el trabajo.
Un día de lectura en un parque, con zancudos rondando, Perros defecando y paseando a sus amos, y la sensación de QUERER MATAR EL TIEMPO!!
viernes, 14 de enero de 2011
D Í A 1 3
D Í A 1 3
Las noches son una mierda,
largas, negras, una real mierda.
Ahora sé por qué las cosas son así,
es porque son una mierda!!!!!!
estoy triste,
no puedo estar triste de día, entonces, estoy triste de noche.
tristeza acumulada,
las risas fingidas del día salen a cagarse en la noche
y todo es una mierda!
Placida plasta de eses recostada en la ventana,
las moscas pululan cerca de mis oídos y confirmo que todo es una mierda.
Avalancha de porquería,
Cerro descrespado de recuerdo hecho porquería!
acumulación de comida y al final de tan excelsos manjares,
al final, todo es una mierda.
Cierro los ojos y se abre la nariz y huele terrible,
A la desobligación de la mierda por el retrete,
Al olvido que me hace sentir una…
nadie sabe a dónde va y a nadie le importa.
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